Flores de pomelo, flores de loto y margaritas entran a las calles como mensajeras de la cosecha. Cuando la gente va a los suburbios, al campo para disfrutar del aire fresco y la frescura, las flores regresan de repente a la ciudad. A la calle no le falta color, a la calle no le falta fragancia, pero si a la calle no llegan flores, estará fuera de temporada, la calle ya no será calle. La calle está ruidosa con las bocinas de los coches, llena de luces verdes y rojas, pero la calle también está en silencio, esperando que la temporada hable. Las flores siguen a la gente escaleras arriba, dentro de las habitaciones, las flores se envuelven en periódicos, en papel de regalo con las emotivas palabras "Te amo" que aparecen después de que suena el timbre... una cara sonrojada, un abrazo cálido, un amor duradero de flores como esas.
De alguna manera, después de vagar por las calles donde las margaritas "invadían", me sentí como si estuviera perdido en una leyenda. Esa flor no tiene una historia rústica, ni es lo suficientemente elegante como para crearse un halo por sí misma como los lirios o las rosas, pero la margarita es el canto del pájaro cuyo nombre lleva la flor. El canto del ruiseñor deja caer gotas claras en el reino emocional. El ramo no es elaborado, la fragancia no es fuerte, las flores son como caminar en un sueño con la niebla por la calle.
El sueño que lleva el nombre del ruiseñor comienza en una mesa de madera, en una cafetería desierta y llena de olor a café. Las flores y los recuerdos son suficientes para mantenernos vivos con los viejos recuerdos de nuestra juventud y emoción. Una vez vi un campo entero de margaritas en el viento frío de principios de temporada. Las flores parecen bañadas por la niebla de las montañas en las afueras de la ciudad, las flores regresan a la ciudad con un melancólico sonido de piano, las flores entran en las pinturas al óleo para vivir en el corazón de todos para siempre. El punto amarillo ilumina las esperanzas desde el blanco infinito, el blanco y desconcertado en el frío del comienzo del invierno...
Luego, las flores estaban por todas partes en las calles, y las jóvenes que llevaban ao dai sosteniendo flores publicaron fotos de registro para no perderse la temporada. Sólo yo miro el tiempo en silencio, veo otra temporada de flores regresar al viento y recuerdo a aquellos que han dejado esta ciudad. Ganarse la vida es como un tren fatídico que nos apremia con un fuerte silbido. Un ramo de margaritas regaladas en el andén del tren, lágrimas empapadas en el color de las flores de la despedida. El ramo de flores aún colgaba en la ventanilla del tren, pero la patria quedaba muy atrás. Esta ciudad, esta tierra de flores, ¿cuándo volverá? Solo debes saber que hoy deja el destino al azar, las flores y las personas se aventuran a tierras extrañas.
Después de unos días, los pétalos se marchitan y su elegante caída señala un cambio en el tiempo. Las estaciones de las flores hacen que el segundero del reloj parezca ir más despacio, pero pronto el sonido del "tictac" vuelve a resonar en la mente. Noviembre, diciembre, los números finales de un año parecen impulsar el ritmo apresurado de la vida. Es raro tener el suficiente coraje para deambular por ahí...
Daisy es como una nota perdida en una melodía triste y desolada cuando todo está seco. Mañana, cuando esa elegante flor haya desaparecido, las calles volverán a estar frías y lluviosas, y los corazones de la gente volverán a estar solos y vacíos. Y quién sabe, en lo profundo del sol y de la lluvia, quizá veamos una flor en un cuadro, en un poema, en la embriaguez del alma de una persona...
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Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
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