Möge es in Strömen regnen In langen, regnerischen Nächten, wenn ich mit den Armen auf der Stirn liege, kommen so viele Erinnerungen zurück.
Es war einmal, als meine Mutter noch lebte. In der Regenzeit im Mai, besonders zum Drachenbootfest, versammelt sich die ganze Familie um das Feuer, alle schnuppern und warten auf die Pfannkuchen, die Mama macht. Die Pfannkuchen werden aus Reismehl hergestellt, das meine Mutter über Nacht eingeweicht und gemahlen hat. Die Kuchenfüllung besteht aus Waranfleisch, das meine Brüder auf dem Feld ausgegraben und gehackt haben, damit meine Mutter es würzen und mit Mehl vermischen konnte, um den Kuchen zu backen. Es regnet, das Feuer wärmt, die heißen Pfannkuchen verströmen einen herrlichen Duft. Was auch immer Mama auf den Tisch legte, die Brüder aßen es sofort auf. Als die Mutter ihre Kinder ansah, die sich um sie versammelten, um Pfannkuchen zu essen, wischte sie sich den Schweiß ab und sagte lächelnd: „Banh Xeo schmeckt köstlich, wenn man es heiß isst, aber kalt schmeckt es nicht.“ Aber Mama aß nichts, sondern saß nur da und schaufelte fleißig Mehl, um Kuchen für ihr Kind zu backen. Nach langem Betteln nahm meine Mutter ein Stück vom angebrannten Rand des Kuchens, steckte es sich schmatzend und nickend in den Mund: „Ja!“ Es ist köstlich, esst euch satt, ich esse meine Portion später.“ Damals sah ich, dass meine Mutter überglücklich war. Ihr Gesicht strahlte im Licht des Feuers und auf ihrem Mund zeigte sich immer ein zufriedenes Lächeln.
In meiner Heimatstadt steht in fast jedem Haushalt eine Pfannkuchenpfanne und wer es sich leisten kann, hat auch einen Steinmörser zum Mahlen des Mehls. An Regentagen während des Duanwu-Festes wetteifert die ganze Nachbarschaft darum, Reis einzuweichen, Mehl zu mahlen, nach Würmern zu graben und Garnelen zum Pfannkuchenbacken zu fangen. In jedem Haus sind Kinder und Enkelkinder versammelt. Das Geräusch des knisternden Feuers, das Geräusch der in der Pfanne brutzelnden Pfannkuchen, zusammen mit den fröhlichen Stimmen und dem Gelächter – die Freude im Dorf schien sich zu vervielfachen.
Inzwischen hat es im Mai und Juli mehrere Regenmonate gegeben und das Duanwu-Festival ist schon viele Male vorbei. Das alte Haus steht noch, die alte Küche steht noch. Aber Mama ist weg! Der Pfannkuchen, der darauf wartete, von Mama „später gegessen“ zu werden, ist mit der Zeit kalt geworden. Mama! Ich vermisse den Geruch der alten Pfannkuchen meiner Mutter!
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