Tet kommt, ich vermisse mein Zimmer

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Wenn ich nur an Tet denke, kommen so viele Erinnerungen an das alte Haus, an meine Mutter, an die alten Tet-Gerichte zurück wie ein Duft, der über die Jahre fermentiert ist, den Deckel eines Glases voller Erinnerungen öffnet, sich sanft ausbreitet und meine Seele durchdringt. Ich schloss sanft meine Augen, atmete tief ein und fand in diesem warmen, aber fernen Duft einen vertrauten und herzzerreißenden Duft. Das ist der Geruch des Tet-Ferienzimmers meiner Mutter.

Normalerweise saß mein Vater um den 28. Tet herum auf der Veranda und teilte den Korb mit dem Fleisch in viele Portionen auf, nachdem meine Schwester und ich den Korb mit dem Schweinefleisch, den wir von der Genossenschaft bekommen hatten, vom Hof des Gemeinschaftshauses nach Hause getragen hatten. Von dem herausgefilterten mageren Fleisch hob mein Vater immer etwa ein halbes Kilo auf, gab es in eine Keramikschüssel, rief dann meine Mutter herbei und sagte: „Hier ist das Fleisch zum Wurstmachen.“ Also holte meine Mutter die Schüssel mit Fleisch, das kleine Schneidebrett, das in der Küche hing, und das scharfe Messer und setzte sich in den Brunnenhof. Meine Schwester und ich begannen zu plaudern, um zu sehen, was Mama machte. Mama drehte die Keramikschüssel um, die meine Schwester gerade herausgebracht hatte, fuhr mit der Messerklinge über den Boden der Schüssel, drehte sie einige Male hin und her und schnitt das Fleisch dann in mehrere Stücke, wobei sie das frische, magere Fleisch in leuchtend rote Scheiben schnitt. Mutters Hände sind flink und präzise bis ins kleinste Detail. Dann marinierte meine Mutter das ganze Fleisch in einem Tontopf mit Fischsauce und MSG.

Während mein Vater das marinierte Fleisch aus der Schüssel in den Mörser auf der Veranda gab, hackte meine Mutter die gewaschenen Frühlingszwiebeln und ließ sie zum Abtropfen in einem kleinen Korb liegen. Im Nu waren die Frühlingszwiebeln klein gehackt. Die weißen und hellgrünen Zwiebelscheiben raschelten über das Schneidebrett und schickten scharfe Tropfen in meine Augen. Dann hörte das Geräusch meines Vaters, der das Fleisch zerstampfte, auf. Mama nahm eine Keramikschüssel mit dem mageren Hackfleisch, das weich und geschmeidig zu einer dicken, leuchtend rosa Masse verarbeitet war, und fügte gehackte Frühlingszwiebeln hinzu. Mama sagte mir, ich solle ihr einen Korb mit gewaschenem und abgetropftem Tofu auf die Veranda bringen. Mama gab ein Dutzend Bohnen in eine Keramikschüssel, drehte den Tofu vorsichtig mit einem Holzstößel, um ihn zu zerkleinern, und mischte ihn in eine Schüssel mit einer undurchsichtigen weißen Mischung, die mit dem Grün dünn geschnittener Frühlingszwiebeln bestreut war.

Endlich wurde das Feuer auf dem Herd entzündet. Das gespaltene, trockene, langfaserige Xoan-Holz bleibt in der trockenen Sonne und im Wind hängen, flackert im Strohfeuer und wärmt die Dezemberküche. Das Feuer knisterte. Auf dem Herd stand eine rußig-schwarze Bratpfanne aus Gusseisen. Das weiße Fett wurde von meiner Mutter aus der Tonschüssel gerollt und in die Gusseisenpfanne gegeben, wo es nach und nach zu einer Schicht flüssigen Fetts schmolz.

Meine Mutter und meine Schwester saßen da und machten Fleischbällchen. Meine Mutter hat sie sehr geschickt geformt, keines ist kaputtgegangen. Jede Frikadelle ist so groß wie ein Butterkeks und weist noch immer die Abdrücke des Fingers meiner Mutter auf. Sie lässt so viel Schmalz hineinfallen, wie sie herausdrücken kann. Die Fettpfanne brutzelte und kleine Fettklumpen flogen umher. Meine Mutter sagte meinen Schwestern und mir oft, wir sollten uns weit wegsetzen, um Verbrennungen zu vermeiden, aber normalerweise bewegten meine Schwestern und ich uns trotzdem nicht. Mama saß in der Mitte, drehte die Fleischbällchen und machte neue. Meine Schwester und ich saßen auf beiden Seiten und starrten gebannt auf die Fleischbällchen, die in der Pfanne ihre Farbe änderten. Von der anfänglich undurchsichtigen weißen Farbe verfärben sich die Fleischbällchen allmählich gelb und verbreiten ein kräftiges Aroma in der ganzen Küche. Als die Fleischbällchen goldbraun und rund waren, nahm meine Mutter sie heraus und legte sie in eine große Tonschüssel. Meine Schwester und ich schluckten schwer, betrachteten das gerade herausgepickte Stück Fleisch und sahen dann flehend unsere Mutter an.

Meine Mutter wusste meistens Rat, also lächelte sie uns an, holte eine kleine Schüssel heraus, gab jedem von uns ein Stück und sagte: „Hier! Probiert es und dann geht und seht, ob euer Vater etwas falsch gemacht hat, und helft ihm.“ Ich nahm das noch heiße Stück Schinken, blies darauf und steckte es mir in den Mund, um hineinzubeißen. Oh mein Gott! Ich werde den Geschmack des gebratenen Reises meiner Mutter nie vergessen! Warum ist es so aromatisch, köstlich und cremig? Der heiße, weiche Hackbraten zergeht auf der Zunge. Cha Phong ist nicht so trocken wie Cha-Zimt, da es viele Bohnen enthält, und duftet aufgrund des Frühlingszwiebelgeschmacks. Normalerweise ging meine Schwester, nachdem sie mit dem Hackbraten fertig war, hinaus, um meinem Vater zu helfen, während ich darum bettelte, auf dem kleinen Stuhl sitzen zu dürfen, um meiner Mutter bei der Arbeit zuzusehen, und sie gelegentlich ansah, als würde ich betteln, aber meine Mutter lächelte immer nur.

Jedes Jahr zu Tet macht meine Mutter eine Portion Schweinefleischröllchen wie diese. Insgesamt waren es etwa vier bis fünf mittelgroße Teller Wurst. Mama legte die Wurst in einen kleinen Korb, legte sie in einen kleinen Seilkorb, bedeckte sie mit einem dünnen Korb und hängte sie in die Ecke der Küche. Zu jeder Mahlzeit holt meine Mutter einen Teller heraus, um die Speisen anzurichten. Zu Hause ist Cha Phong das Lieblingsgericht meiner Geschwister, also war die Portion Cha Phong im Nu weg. Um Platz zu sparen, gebe ich normalerweise zwei oder drei Stücke in meine Schüssel, tauche sie dann langsam in ein wenig kräftige Fischsauce und esse sie sparsam, damit der Geschmack des Schinkens während der gesamten Tet-Mahlzeit länger erhalten bleibt. Einmal nahm ich einen kleinen Hocker, kletterte hinauf und griff auf meinen Zehenspitzen nach dem Schinkenhalter in der Küche. Ich nahm ein Stück Schinken und schlich auf Zehenspitzen die Treppe hinunter, während meine Mutter in die Küche ging. Meine Beine wurden schwach, ich ließ den Schinken auf den Boden fallen und brach in Tränen aus. Meine Mutter kam näher, lächelte sanft, nahm einen weiteren Schinken und gab ihn mir mit den Worten: „Sei still! Das nächste Mal klettere nicht mehr, sonst fällst du und leidest.“ Ich hielt das Stück Fleisch in der Hand, das mir meine Mutter gegeben hatte, und die Tränen strömten mir immer noch über das Gesicht.

Als Kind bin ich viel gereist und habe viele Tet-Gerichte vom Land gegessen. Daher habe ich die Cha-Phong-Gerichte meiner Mutter besser verstanden und geliebt. Manchmal wundere ich mich über den Namen dieses Gerichts. Was ist das für ein Zimmer? Oder Puffreis? Ich habe meine Mutter gefragt und sie sagte, sie wüsste es nicht. Das Gericht, dessen Name so schlicht und einfach klingt, ist eigentlich ein Tet-Gericht für die Armen aus einer Zeit der Not. Wenn Sie genau rechnen, besteht dieses Gericht aus drei Teilen Bohnen und einem Teil Fleisch. Nur mit Gerichten wie diesen kann meine Mutter einer ganzen Kinderschar während des Tet-Festes eine Freude bereiten. Es gibt nichts Köstliches, nichts Edles, nichts Seltenes oder Kostbares!

Doch jedes Mal, wenn Tet naht, ist mein Herz vom Rauch aus der Küche erfüllt, meine Augen brennen vom Duft der Frühlingszwiebeln und meine Seele ist erfüllt vom Bild meiner Mutter und mir, wie wir im trockenen Nordwind um eine Pfanne mit Wurst auf einem knisternden Feuer sitzen. Ein weiteres Tet kommt in jedes Zuhause. Dies ist auch das erste Tet, bei dem meine Mutter nicht dabei ist. Aber ich werde aus Gewohnheit wieder das Cha Phong meiner Mutter zubereiten, als Erinnerung an die vergangenen Jahreszeiten, das alte Tet. Das habe ich mir gesagt. Draußen scheint der Nordwind stärker zu werden.

Nguyen Van Song

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