Zwei Uhr morgens, die Stadt schläft. Dunkelheit hüllte die Häuser ein, nur vor den Türen waren Lichter zu sehen. In der Stille hörte ich das Geräusch von Wagenrädern.
Das Geräusch kommt von den Rädern, gelegentlich wackelt die Ladefläche, wenn ein Stein auftrifft. Es hallte von der Gasse bis zum Eingangstor und hielt dann für einen Moment inne.
Von der Veranda aus blickt man auf einen Rücken, der sich nach unten beugt, um einen Müllsack hochzuheben. Die Putzfrau war im Dunkeln versteckt und arbeitete ernsthaft im Lichtschein der Straßenlaternen. Die Schichten beginnen immer, wenn alle schlafen.
Aufgrund der Art unserer Arbeit sind meine Schwester und ich „Schlafpartner“. Freunde, die sich nur durch ein Tor sehen und sich noch nie klar im Gesicht gesehen haben. Ein Gesicht ist hinter dem Fenster verborgen, ein Gesicht ist unter einer Maske und einer Kapuze verborgen, sodass nur die Augen sichtbar sind.
Ab und zu plauderten wir durchs Tor ein paar Sätze. Geschichten sind harmlos. "Warum bist du heute zu spät?" „Diese Styroporbox darf nicht weggeworfen werden, Sie müssen sie in Stücke reißen und in eine Tüte packen.“ Mit der Zeit kämpften die beiden Menschen in der Stadt ums Überleben und merkten plötzlich, dass sie gar nicht so einsam waren. Wir versuchen, einen Ankerplatz zu finden, und klammern uns an die Stadt, um Nahrung und Kleidung zu finden, aus Sorgen und manchmal sogar aus Hingabe.
Mit 18 Jahren ergriff sie den Beruf, ein schönes Alter für ein Mädchen, um zu wissen, wie man sich schick kleidet und anmutig auftritt. Aber das Hemd, das sie trägt, ist immer reflektierend, mit einer Kapuze und einer engen Maske. „Von der Mutter zur Tochter: Ich liebe diesen Beruf seit meiner Kindheit.“ Das sagte sie, als sie über den Grund ihrer Wahl sprach.
Sie sieht gerne saubere Straßen mit grünen Bäumen. Die Hingabe in dieser nicht mehr jugendlichen Stimme hat mich bewegt. Plötzlich kam mir ein Lied in den Sinn: „Jeder wählt den einfachen Job, wer macht die harte Arbeit?“
Wenn ich sie anschaue, denke ich an mich und an das Leben von Migranten aus aller Welt. Verloren und allein. Nach einem harten Arbeitstag lausche ich jeden Abend dem Geräusch des Müllwagens, um den Rhythmus der Straße zu spüren. Der Rhythmus war nicht wie morgens mitten im Stau gehetzt, sondern langsam und leise, um niemanden zu wecken. Der Rhythmus zeugt vom ununterbrochenen Leben auf der Straße. Eine Lebenslinie fließt immer beharrlich weiter, um andere damit verwobene Lebenslinien zu nähren. Wie du und ich.
Es gibt Nächte mit starkem Regen, Donner und Blitz, die vom Lärm der Müllwagen durchdrungen sind. Sie war bis auf den Regenmantel durchnässt und watete durch die überflutete Straße. Ich wollte sie auf eine Tasse heißen Tee einladen, konnte jedoch im schimmernden Licht nur einen flüchtigen Blick auf ihren Rücken erhaschen. Sie ging schnell, geradewegs durch den Regen. Als ich das Tor zum ersten Mal öffnete, konnte ich sein Gesicht hinter der Maske noch immer nicht deutlich erkennen. Ein Mann, der vom stillen Geben lebt.
Sie schob den kleinen Müllwagen und versteckte sich in jeder Ecke und jedem Winkel. Das Geräusch des Müllwagens hallte durch die Stille und ließ die Straße plötzlich etwas geräumiger erscheinen. Ich glaube, im Lärm der mitternächtlichen Arbeit das ruhelose Pulsieren der Straßen zu hören.
Laut Truc Nguyen (Zeitung Quang Nam)
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Quelle: https://baophutho.vn/lao-xao-tieng-pho-ve-dem-225164.htm
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