Я родился в сельской местности, вырос в сельской местности и живу в сельской местности, но все равно тоскую по дому. Ты скучаешь по дому не только тогда, когда находишься вдали от дома. Больше всего люди помнят воспоминания, знакомые образы, которые со временем постепенно тускнеют, или ту же старую сцену, но прежних людей уже нет.
Я скучаю по песчаным деревенским дорогам моего родного города. Рано утром, когда на востоке только-только начинали розоветь щеки, я проснулся сонным от зова матери идти в поле. О, какое это чудесное чувство — идти босиком по грунтовой дороге. Мягкие, белые, гладкие, мягкие песчинки, казалось, таяли под маленькими ножками. Мне нравится ощущение, когда я потираю ноги о песок, позволяю песку полностью покрывать мои ступни, чувствую, как прохлада песка проникает в мою кожу. Деревенская дорога, по которой я каждый день ездил в школу, пас коров или ходил за мамой на районный рынок, теперь осталась только в моих воспоминаниях. В моей деревне теперь все дороги забетонированы и просторны. По обеим сторонам дороги люди построили дома, тесно прижавшись друг к другу, высокие заборы, закрытые ворота, больше не было рядов красных цветов гибискуса, были ряды зеленого чая. Люди, которые долгое время были вдали от дома, возвращаются в гости и постоянно хвалят, каким красивым стал их родной город, но люди, живущие в сельской местности, такие как я, чувствуют себя опустошенными и потерянными.
Я скучаю по деревенским полям за моим домом. Мой родной город расположен в полугорной местности, где нет полей, где летали бы прямо аисты, или обширных зеленых рисовых полей. Но это не значит, что я не люблю поля моей матери. Дети, такие как мы, в то время, вне школы проводили больше времени в поле, чем дома. Деревенские поля — словно большие друзья, которые защищают нас, лелеют наши мечты и терпят наши ошибки. С самого детства мама носила меня на руках в поле. По одну сторону шеста стоит корзина с семенами риса, по другую сторону шеста стою я. Под тенью вяза я неторопливо играл один, иногда сворачивался калачиком и засыпал под старым вязом. Чуть повзрослев, мы играли в прятки, скакалку, жмурки на деревенских полях, где воздушные змеи, несущие мечты, взлетали в бескрайнее небо из деревенского дыма. Иногда я вспоминаю старые времена, когда я бродил по деревенским полям.
Я сидел молча, вдыхая сильный, влажный запах почвы, резкий запах молодой грязи, вспоминая каждое смуглое лицо, выгоревшие на солнце волосы Ти и Тео, вспоминая брошенный в них мяч из колючих листьев пандана, причинявший боль, и веселый смех деревенского дня. Теперь я долго жду бледных вечеров, но дети больше не зовут друг друга на поле играть, и никто больше не играет в старые игры. Я долго сидел на поле, я молчал, поле тоже молчало, только шум ветра шелестел и играл с волнами риса. Время от времени порывы ветра попадали мне в глаза, отчего они краснели и начинали щипать.
Я помню дачу моей бабушки с благоухающим садом. Сад, который я считал сокровищем на протяжении всего детства, — это место, которое я с гордостью показываю детям моего дяди каждый раз, когда возвращаюсь в родной город. Летом с полей дует прохладный ветер. Ветер принес душистый запах каштанов в послеобеденный сон маленькой девочки, которая крепко спала под колыбельную своей бабушки. Аромат спелой гуавы, спелого джекфрута, спелого чая и спелого сима наполняет летний дневной сон. Бывали случаи, когда я отказывалась спать в полдень, тайно следуя за братьями и сестрами в сад на заднем дворе, чтобы залезть на дерево и сорвать гуаву. Гуавы были покрыты следами наших ногтей, чтобы проверить, созрели ли фрукты. А следствием бессонных дней стал длинный шрам на колене от падения с дерева. Каждый раз, когда я смотрю на шрам, я так сильно скучаю по бабушке и волшебному саду. Я хорошо помню камень, кувшин, стоявший рядом с колодцем, на горлышко которого бабушка всегда клала скорлупу кокосового ореха. Наигравшись, мы побежали к колодцу, зачерпнули воды из кувшина, чтобы искупаться и умыться. Помню, как я черпала воду из этого кувшина половниками, чтобы налить ее бабушке, когда она мыла голову. Наливая воду, я пела: «Бабушка, я так тебя люблю, твои волосы белые, белые, как облака». Бабушка умерла, детский сад исчез, колодец, банка, скорлупа кокосового ореха тоже ушли в прошлое. Только запах старого сада, запах мыльного дерева, которым я мыла волосы, все еще живет во мне.
Я помню знакомые звуки моего детства. Крики петухов ранним утром, крики телят, зовущих своих матерей, крики птиц, привязывающих ее к столбу, беспокойные в послеполуденном небе. Крик «У кого есть алюминиевые, пластиковые или сломанные кастрюли и сковородки на продажу?» в жаркий летний полдень напомнил мне о днях, когда моя мать возила соль в горы на своем старом велосипеде и продавала ее, чтобы заработать денег на наше воспитание. Иногда во сне я все еще слышу звон колокольчика у входа в переулок и крики: «Мороженое, здесь мороженое». Я помню, как бедные дети выбегали со сломанными сандалиями, разбитыми тазами, металлоломом и гильзами, которые они собрали, пася коров, чтобы обменять их на прохладное, вкусное мороженое.
Ты скучаешь по дому не только тогда, когда находишься вдали от дома. Больше всего люди помнят воспоминания, знакомые образы, которые со временем постепенно тускнеют, или ту же старую сцену, но прежних людей уже нет. Когда я шел по деревенской дороге, сидел посреди сельской местности, я скучал по старым временам, скучал по дыму, поднимавшемуся из кухни моей бабушки каждое утро и вечер. Зная, что «завтра начинается сегодня», родина еще сильно изменится, я просто надеюсь, что у каждого человека в сердце все еще есть место, куда можно вернуться, что можно помнить и любить, куда хочется вернуться, когда далеко, хочется вернуться, когда счастлив, и хочется вернуться, когда страдаешь еще сильнее...
(По данным Лам Кхуэ/tanvanhay.vn)
Источник: https://baophutho.vn/giua-que-long-lai-nho-que-227647.htm
Комментарий (0)