La berceuse de papa

Mon père, un vieux soldat qui revenait des années de guerre, ne racontait jamais de longues histoires sur la guerre. Mon père ne mentionnait pas les épreuves, ne parlait pas des expériences de mort imminente, ne parlait pas de ses camarades tombés dans la forêt profonde... Mais chaque nuit, mon père m'endormait souvent avec des poèmes révolutionnaires, héroïques et puissants, résonnant dans la petite maison :

« Hourra pour l'armée de libération / Salut à toi, l'homme le plus beau ! / L'histoire t'embrasse avec un garçon aux pieds nus / Vivant indomptablement et droit dans le monde / Comme Thach Sanh du 20e siècle… » (extrait de « Spring Song 68 » - To Huu).

La voix de mon père était basse et lente, parfois résonnant du passé, parfois chuchotant pour que je sois le seul à l'entendre. Quand j’étais enfant, je ne comprenais pas pourquoi mon père lisait de tels poèmes. Je sais juste qu’il y a quelque chose de très étrange dans la voix de mon père – douce et profonde, mais aussi pleine de résilience. Ce n'est pas aussi doux que les berceuses de ma mère, mais cela a le pouvoir d'une rivière souterraine qui coule pour toujours en moi.

Cette nuit-là, comme bien d’autres fois, mon père m’a lu de la poésie. Mais cette fois, sa voix était plus lente, plus grave, comme remplie d’une certaine tristesse. « Il est tombé sur la piste de Tan Son Nhat/ Mais il a lutté pour se relever, appuyant son arme sur l'épave de l'hélicoptère/ Et il est mort debout et en tirant/ Son sang a giclé dans l'arc-en-ciel des balles » (extrait de « La position du Vietnam » - Le Anh Xuan).

Papa s'est soudainement étouffé. J'ai vu la main de mon père agripper le bord de la couverture, ses yeux lointains, comme s'il voyait quelque chose qui n'appartenait pas au présent. Quelque chose en moi vient de surgir, un souvenir, un désir innommable. Un soupir très doux, puis papa se tut. À ce moment-là, j'ai simplement regardé mon père en silence, regardant ses épaules qui n'étaient plus jeunes, mais toujours aussi fortes qu'autrefois. Ses yeux étaient légèrement tristes, sa voix tremblait légèrement : « Mes camarades... certains d'entre eux sont également tombés comme ça »...

En grandissant, j’ai réalisé que les poèmes que mon père lisait n’étaient pas seulement des mots, mais aussi des souvenirs. C'étaient les nuits de marche dans la forêt profonde, où les soldats se réchauffaient mutuellement à travers des poèmes mémorisés. C'était l'époque de la faim et du froid, le simple fait d'entendre un vers de poésie me rendait plus déterminé. Et ce sont tous mes rêves – des rêves de paix, d’un jour de retour, où je pourrai endormir mes enfants avec les mêmes mots poétiques qui m’ont gardée forte pendant les années de guerre.

Les poèmes de mon père m’ont appris le sacrifice et la résilience des soldats de l’oncle Ho. D’après ces versets, je comprends que ce pays a été construit non seulement par la sueur, mais aussi par le sang et les os de nombreuses générations.

J'aime la poésie sans le savoir. Peut-être parce que j'étais immergé dans les poèmes de mon père depuis mon enfance, la poésie a naturellement coulé dans mon esprit comme une source inépuisable. J'ai écrit les premiers vers, même s'ils étaient encore maladroits, mais mon père les lisait toujours, souriait toujours, hochait toujours la tête comme s'il écoutait sa propre berceuse d'il y a très longtemps.

Maintenant que mon père est vieux, c'est moi qui lui lis de la poésie. Je lis de vieux poèmes, les poèmes que mon père me chantait pour m'endormir. Les poèmes l'ont suivi tout au long de sa vie.

J'ai soudain réalisé que la berceuse ne disparaît jamais. Il se transmet de génération en génération, comme un feu couvant qui brûle pour toujours, pour garder au chaud les âmes qui aiment et se souviennent de leurs racines.

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Source : https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/170927/loi-ru-cua-ba