(QBĐT) - Je suis allé dans les champs du village en janvier, une couleur verte paisible a rempli mes yeux. Les jeunes rizières vertes couvrent la patrie d’un nouveau et vaste manteau d’espoir. La vaste rivière verte coule doucement, comme une berceuse de la terre qui s'attarde dans la brume. Le vent du printemps soufflait sans fin à travers les fleurs sauvages, laissant un parfum persistant dans mon cœur. Dans le vaste ciel de la campagne, quelques nuages blancs dérivent lentement et doucement comme un nouveau poème écrit par les mains magiques du printemps.
Le jardin de quelqu'un est luxuriant avec des champs de haricots, s'étendant dans la lumière fine et soyeuse du soleil. « Décembre est le mois pour planter des pommes de terre. « En janvier, plantez des haricots, en février, plantez des aubergines. » Au cours des jours de repos, chaque récolte continue de succéder à une autre dans la rotation sans fin du moulinet du temps. Les arbres fruitiers poussent grâce au riche sol alluvial, aux nutriments de la terre natale et au cœur bienveillant de nombreuses personnes qui les cultivent et en prennent soin jour et nuit.
Je me souviens des anciennes sources, ma mère plantait aussi des haricots verts et des arachides sur le terrain devant la maison. Les haricots ont été semés en rangées régulières par la mère et recouverts d'une couche de paille humide. Le jardin de maman est à côté du vieux puits. Chaque jour, matin et soir, elle doit porter des seaux d'eau pour arroser le jardin de haricots et le rendre vert. Grâce aux mains soigneuses et à l'anticipation silencieuse que ma mère met dans chaque parcelle de terre, au début de l'été, sous le soleil radieux qui tombe sur la campagne, toute ma famille récoltera les haricots ensemble. Maman enlèvera tous les haricots cassés et gâtés, puis s'assoira et tamisera, lavant toute la saleté et la poussière laissées sur les haricots dodus et ronds.
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Ma mère économisait souvent un peu d'argent pour le donner à sa famille et à ses voisins, emballant ainsi l'amour simple et attentionné des gens de la campagne. Une partie est divisée pour faire bouillir ou préparer une soupe sucrée pour les enfants qui attendent encore. Maman a étalé le reste dans la cour pour le faire sécher au soleil plusieurs fois, puis l'a mis dans des sacs pour le conserver et faire des bonbons, du riz gluant, du porridge, ou elle l'utilisait pour presser l'huile de cuisson des cacahuètes. Quand la saison des pluies est arrivée, un jour, ma mère était assise en train de griller des haricots, de les piler, de les mélanger avec du sel et du sucre et de les manger avec du riz chaud. Le goût sucré familier reste à jamais parmi tous les goûts humains. Avec une telle simplicité et honnêteté, ma mère et moi avons grandi ensemble, nos âmes étaient profondément tissées d'une profonde affection.
En janvier, les gens sont remplis d'enthousiasme à l'idée d'accueillir la nouvelle saison des récoltes. Les yeux de tous dans les champs brillent d'espoir en un temps favorable et une récolte prospère. Des volées d'oiseaux sauvages s'appellent les unes les autres dans la canopée des arbres chargés de fruits, chantant leurs chansons enchanteresses comme des colliers de perles, tournant autour des touffes de feuilles se balançant au soleil. Parmi le vert du premier mois lunaire apparaît la couleur des fleurs de la campagne imprégnées du printemps. À côté de la maison de quelqu'un se trouve une allée de fleurs xoan ombragée, tout le ciel est violet comme des taches d'encre sur des nuages blancs. Les fleurs d'arec et de pamplemousse devant le porche tombent dans mes rêves, s'attardant avec le parfum de la campagne fondant sur mes lèvres rouges, mes cheveux tombant sur les épaules d'une fille de pleine lune. Dans le jardin, des essaims d'abeilles et de papillons voletaient autour des fleurs de moutarde et des fleurs de courgettes, teignant les deux rives de la rivière en jaune de nostalgie, s'attardant avec un regard mélancolique.
Le mois de janvier est encore rempli de tristesse et de séparation, lorsque vient le temps pour les enfants de quitter leur ville natale et de se diriger vers la ville. En traversant la saison des retrouvailles, les enfants qui ont grandi sous des racines de bambou et des bancs de paille se rappellent de préserver intactes leurs traditions familiales, afin que le feu de leurs racines puisse toujours brûler régulièrement et illuminer chaque chemin d'amour. Comme l'a écrit un jour le regretté musicien Trinh : « Quand vous avez un pays où retourner ou où vous retournez de temps en temps, vous aurez beaucoup de bonheur. Là, vous avez une rivière, une montagne, et vous retrouvez vos amis autrefois aux cheveux verts qui sont maintenant parsemés de cheveux argentés. Une rivière, une montagne ou un peuple d’il y a des milliers d’années, tout semble appeler nos pas à se réfugier dans le berceau de la gratitude et de la profonde dette d’amour.
Et janvier imprime encore l'image d'une mère voyant partir son enfant sous la pluie brumeuse, des larmes d'amour au coin des yeux, l'étreinte avant de se séparer sanglotant une promesse de retour...
Tran Van Thien
Source : https://www.baoquangbinh.vn/van-hoa/202502/thang-gieng-que-2224431/
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