Le deuxième janvier est absent - Quang Binh Electronic Newspaper

(QBĐT) - Le 2 janvier arrive, le ciel et la terre semblent ralentir, accueillant tranquillement les derniers vents froids de la saison. Dans ma ville natale, les champs frais ont encore un peu d'humidité hivernale, frissonnant pour accueillir le soleil du début du printemps. Le village semblait se réveiller après un long sommeil, portant l'odeur de la terre, de l'eau, des cœurs des gens aspirant à un nouveau départ. Janvier et février arrivent, le ciel et la terre semblent ralentir, accueillant tranquillement les derniers vents froids de la saison.

« Janvier est froid, février est froid » Le froid n’est plus aussi glacial que les journées glaciales d’hiver, mais toujours suffisant pour faire frissonner les gens dans leurs manteaux de coton. Matin de janvier, le soleil tarde à se lever, les premiers rayons du soleil sont fins comme des bandes de soie qui pendent à travers la cime des arbres. La brume persistait encore à la surface de l'étang, s'enroulait autour de chaque toit et embrassait les grands aréquiers. Le froid de janvier est comme le dernier invité de l'hiver, encore réticent à partir, mais n'oubliant pas non plus de céder doucement la place aux couleurs printanières qui s'insinuent dans le village.

En février, le temps se réchauffe progressivement, mais le froid rend les mains et les pieds froids chaque fois qu'ils touchent l'air humide du matin. De jeunes bourgeons et des pousses vertes commencent à germer, comme des signes de vie nouvelle. Par ce temps froid, ma mère disait souvent : « Ce temps froid est la période où les arbres poussent et les villageois doivent travailler plus dur. » Au milieu du froid persistant, ma ville natale revêt une beauté pure, douce et vibrante.

Photographie d'illustration. Source : Internet

Ces jours-là, dès l'aube, tout le village était animé par des gens qui s'appelaient les uns les autres, le son des tambours du festival provenant de la maison commune du village résonnait partout, poussant les pieds impatients à courir vers le terrain du festival. Je me souviens encore de l’excitation lorsque ma mère m’habillait de vêtements neufs et suivait ma grand-mère à la fête du village. L’odeur de la fumée d’encens mêlée à l’odeur du ciel et de la terre rendait l’atmosphère à la fois sacrée et intime.

La fête du village s'ouvre généralement par une procession solennelle. Des drapeaux colorés flottaient au vent et des groupes de personnes portant l'ao dai et le turban marchaient solennellement. Je la suivis, mes yeux scrutant avec impatience chaque palanquin scintillant et richement décoré. Le cortège a traversé des champs verdoyants, longé des routes sinueuses du village, et est revenu à la maison communale du village où les anciens exécutaient respectueusement des cérémonies et offraient de l'encens pour prier pour la paix.

Mais ce que j’attends le plus, ce n’est pas la cérémonie, mais le festival. Lorsque le battement du tambour s'est arrêté, toute la cour de la maison commune s'est soudainement transformée en une scène animée. Les jeux populaires tels que la capture du drapeau, le tir à la corde, les courses de bateaux ou la lutte attirent des foules de spectateurs, dont les acclamations résonnent dans le ciel. Nous, les enfants, étions absorbés par le jeu du cavalier seul ou par l’escalade du mât de cocagne, et nous riions aux éclats. Je me souviens de la plupart des soirées de fête, lorsque tout le village se rassemblait autour d’un grand feu, écoutant les anciens raconter des contes de fées ou fredonner des chansons de Chau Van. La lumière vacillante du feu illuminait clairement chaque visage radieux, le rire mêlé au vent de la nuit réchauffait le cœur des gens.

Quand j’étais enfant, j’aimais particulièrement le premier et le deuxième jour du mois. C'était à l'époque où la cuisine de la maison de mes grands-parents maternels était toujours en feu, ma mère était occupée à emballer des petits banh u et des banh tet pour les retourner au marché pour les vendre après les vacances du Têt. Je suivis ma mère, mes petites mains enroulant toujours maladroitement de la ficelle autour des gâteaux verts qui sentaient les feuilles de bananier. Chaque fois que je finissais de les emballer, ma mère me caressait la tête et souriait : « Quand tu grandiras un peu plus, tu seras aussi habile que moi. »

Le premier et le deuxième jour du nouvel an lunaire sont également le moment où mon grand-père rallume le poêle pour préparer une fournée de confiture de gingembre sucrée et épicée. Tout le petit coin de la cour était rempli de fumée de cuisine, l'odeur parfumée du gingembre mêlée à celle du sucre brun chatoyant. Nous, les enfants, étions assis en rond, tenant chaque morceau de confiture chaude, mâchant et nous exclamant. C'étaient des jours où la chaleur s'infiltrait dans mon cœur, me faisant m'en souvenir pour toujours.

En janvier et février, j’ai grandi et j’ai quitté ma ville natale pour travailler dur en ville. Mais dans les premiers jours de la nouvelle année, mon cœur se tourne encore vers ce chaleureux souvenir. C'est la scène de ma grand-mère assise en train de coudre des vêtements sur le porche, de ma mère souriant à côté du pot de gâteaux parfumés et du rire clair de mes sœurs autour de la table du dîner pendant les vacances du Têt qui, chaque fois que je m'en souviens, me procure une étrange douceur au cœur...

Linh Chau

Source : https://www.baoquangbinh.vn/van-hoa/202502/thuong-nho-gieng-hai-2224332/