Saison der weißen Enten auf den Feldern

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Nach einer langen Hitzewelle begannen die ersten Regenfälle der Saison zu fallen. Es regnet nicht viel, aber der Regen bewässert nur die Felder, weicht das Stroh auf und wäscht den Schmutz weg, der normalerweise an den grünen Blättern klebt. Ich warte oft auf Regen, und selbst wenn es ein wenig regnet, macht es mein Herz traurig und unerklärlich. In diesem Land ist es in Ordnung, wenn die Sonne scheint, aber wenn es regnet, wird die Straße entlang des Flusses schlammig. verlassene Nachbarschaft. Jeden Nachmittag stehe ich geistesabwesend am Ufer und beobachte, wie der Fluss langsam im Schatten der schwankenden Cajeput-Bäume am Ufer dahinfließt, die schwankende Brücke, das Zwitschern eines Vogels, als würde es tiefe Traurigkeit in mein Herz pflanzen ...

Vor ein paar Tagen blühten überall auf dem Land noch rosa Trompetenblumen. Die Trompetenblütenzeit ist wahrscheinlich die schönste Jahreszeit in diesem Land, die Jahreszeit, auf die ich mich freue, die Jahreszeit, in der sich achtzehn- und zwanzigjährige Mädchen herausputzen, um schöne Fotos zu machen und sie nachts zu bewundern. Ich fotografiere nicht gern. Das letzte Mal, dass ich ein Foto gemacht habe, war am Tet-Fest vor drei Jahren. Damals rief mich meine Mutter lange an, bevor ich zustimmte, mich hinter den Bougainvillea-Busch zu stellen, um mit ihr ein Foto zu machen. „Mach ein Foto mit Mama, um eine Erinnerung zu haben!“ - Das hat meine Mutter mit scherzender Stimme gesagt. Aber nach dem, was meine Mutter gesagt hatte, hatte ich ein ungutes Gefühl. Dann ist Mama wirklich gegangen! Ich weiß nicht, wohin meine Mutter ging, und mein Vater weiß es auch nicht. Habe meine Mutter nur während der Regenzeit außerhalb des Hauses gesehen. In dem unter ihrem Kopfkissen gefalteten Brief sagte Mama nicht klar, wohin sie ging, nur ein paar Worte, dass „ich hier nicht hineinpasse“, dass „meine Jugendträume plötzlich aufkamen“.

Ich war nicht alt genug, um zu verstehen, was mein Vater sagte, als er betrunken durch die verregnete, von Bananenplantagen durchnässte Nacht hinter dem Haus stolzierte: „Das Leben eines Menschen ist nur eine Zeit der Jugend! Warum sollte man dem Star die Schuld geben, dass er den Fluss überquert hat?“ … Ich saß geistesabwesend im Licht der Lampe neben dem Fenster und blickte auf den Fluss vor dem Haus. Im Dunkel der Nacht fließt das Flusswasser bis zur Gabelung, gelegentlich muss ein verirrtes Boot noch im Regen weiterfahren. Boote waren, wie Menschenleben, oft auf provisorische Anlegestellen angewiesen.

Die Trompetenblütensaison endet nach den ersten Regenfällen der Saison .

*

Die Brutzeit der Entenschar hat begonnen. An dem Tag, als ich meinem Vater auf die andere Seite des Feldes folgte, um Enten zu hüten, sah ich Dutzende weißer Eier ans Ufer fallen. Aus Gewohnheit nahm ich das Ei auf und hielt es gegen die Sonne, um es zu beobachten. Meine Mutter hat das immer gemacht! Jedes Mal, wenn sich die Enten „auflösten“, war meine Mutter untröstlich. Meine Mutter war eine vornehme Dame und keine hart arbeitende Landfrau. Wenn sie also nur kurz der Sonne oder dem Regen ausgesetzt war, bekam sie Fieber und musste mehrere Tage lang das Bett hüten. In Sachen Ausdauer bin ich wahrscheinlich besser als meine Mutter. Jeden Nachmittag folge ich meinem Vater aufs Feld, um Enten zu hüten. Auf dem kleinen Boot, das auf dem Wasser schaukelte, saß mein Vater hinten und hielt das Paddel, um Wasser zu spritzen. Ich saß vor der Entenschar, die langsam den Fluss ihrer Heimatstadt zurückwatete. In diesem Moment sah ich, wie schön meine Heimatstadt war. Der Sonnenuntergang färbte die Oberfläche des Flusses rot und bedeckte die friedlichen Häuser, die seit vielen Jahren unverändert geblieben waren. In diesem Moment liebte ich diesen Job plötzlich und liebte meinen Vater innig. Papa ist für meine Mutter und mich eine starke Schulter zum Anlehnen.

In der Nachbarschaft brennt Licht. Regen nieselt auf das Strohdach.

Wenn mein Vater traurig war, rief er oft Onkel Nam über den Fluss an, damit er vorbeikam und ein paar Gläser Reiswein trank, um seinen Magen aufzuwärmen. Ich habe mich nie über das Trinken meines Vaters beschwert, weil er immer wusste, wann er aufhören musste. Alkohol zu trinken war für meinen Vater nur eine Möglichkeit, Stress abzubauen und die Traurigkeit zu vergessen, die sich seit drei Jahren tief in seinem Herzen eingeprägt hatte.

Onkel Nam ist auf die andere Seite des Flusses gegangen. Seine Lampe brannte schwach hinter dem Schilf, weit über den Köpfen der Menschen und einsam in der Hütte, die ohne Strom die Felder bewachte. Auf dieser Seite lag mein Vater in einer Hängematte und rauchte eine Zigarette. Weißer Rauch quoll in den düsteren Raum. Aber es regnet immer noch. Der Regen wurde stärker als zuvor. Ich hörte den Regen auf die Bananenblätter hinter dem Haus prasseln, ein vertrautes Geräusch, das mich jedoch unbeschreiblich traurig machte. Papa lag da und schlug nach Mücken, während er etwas summte, das ich nicht deutlich hören konnte, aber ich wusste, dass er einen gleichmäßigen Takt hielt. Dann schwieg mein Vater plötzlich, seufzte und fragte mich:

- Powder, vermisst du deine Mutter?

Die Frage meines Vaters erschreckte mich. Es ist lange her, dass mein Vater meine Mutter erwähnt hat, und es ist lange her, dass er mir eine solche Frage gestellt hat! Es scheint, als ob der Alkohol dazu dient, die Worte hervorzubringen. Alkohol ist ein Katalysator für das Aufkommen wahrer Emotionen in den Herzen von Menschen mit vielen Sorgen.

Ich dachte einen Moment nach und antwortete dann leise:

Ja, ich erinnere mich!

Wie konnte ich nicht daran denken, dass meine Mutter – die Person, die ich nie zuvor verlassen hatte – nun spurlos in ein weit entferntes Land gewandert war.

Mein Vater zählte leise an seinen Fingern. Eins. Zwei. Drei … schon drei Regenzeiten!

- Es gibt bereits drei Regenzeiten, Phan. Seit dem Tag, an dem deine Mutter ging …

Ich sagte leichtfertig „Ja“. Ich möchte nicht, dass mein Vater es noch einmal erwähnt, denn jedes Mal, wenn er es erwähnt, besonders wenn er Alkohol trinkt, sehe ich, wie sich seine Augen mit Tränen füllen. Damals wusste ich, wie sehr mein Vater meine Mutter liebte.

Ich tat so, als würde ich meinem Vater nicht zuhören und beschwerte mich:

- Dieses Jahr kam die Regenzeit zu früh. Arme Enten!

In diesem Moment wünschte ich mir, der Regen würde stärker werden, ein wenig stärker, um die Erinnerungen meines Vaters an meine Mutter zu übertönen, denn jedes Mal, wenn ich ihn oder jemand anderen es erwähnen hörte, schmerzte mein Herz nur noch mehr. Ich weiß, dass meine Mutter mich immer noch sehr liebt! Und ich liebe meine Mutter sehr! Aber die Tatsache, dass meine Mutter meine drei Kinder verlassen hat, kann ich immer noch nicht akzeptieren. Ich wünschte, es wäre nur ein Traum. Ich wünschte, der Monsunregen würde diesen dreijährigen Traum zum Leben erwecken.

Es regnet immer noch. Die Geschichte der Mutter geht in dem altmodischen Dreizimmerhaus mit Blick auf den Fluss weiter. Die Lichter gingen aus. Ich tastete nach der Öllampe, die schon lange nicht mehr benutzt worden war, stellte sie auf den Holzschrank, fand ein Streichholz, zündete es an und stellte sie in die Mitte des Hauses. Da ich der Geschichte meines Vaters über meine Mutter nicht aus dem Weg gehen konnte, murmelte ich eine Weile und sagte dann flüsternd, fast flehend zu ihm:

Papa! Die Person, die gegangen ist, ist weg! Jetzt sind wir nur noch zu dritt. Also dann… ich zögerte, das Bild einer anderen Frau erschien in meinem Kopf, ich fuhr fort: „Tante Quyen liebt Papa sehr!“

- Kreide! ... Papa unterbrach mich, weil er wusste, was ich sagen wollte.

Ich hatte plötzlich Schuldgefühle gegenüber meiner Mutter. Aber wenn ich meinen Vater allein in einem Haus voller Bilder und Erinnerungen aus der Vergangenheit leben ließe, wäre das für ihn eine große Sünde. Mein Vater ist ein guter Mann! Alle rieten meinem Vater, wieder zu heiraten, weil er es verdiente, im Leben spirituelles Glück zu erfahren. „Warum auf jemanden warten, der ohne zu wissen wann gegangen ist und wahrscheinlich nie wieder zurückkehren wird“ – das sagen die Leute!

Papa! Hör zu, Mama, du bist weg! Wirst du bis zum Ende ihres Lebens auf Mama warten, Papa? Ich weiß, dass du mich sehr liebst! Ich liebe dich auch, Mama! Aber Mama ist nicht zu Hause, Papa? Mama jetzt
haben sicherlich ihr eigenes Glück. Es ist die Sünde desjenigen, der zurückbleibt ... Papa!

Ich schluchzte und weinte dann wie ein Baby. Seit dem Tag, an dem meine Mutter ging, kümmerte sich Tante Quyen trotz aller Gerüchte hingebungsvoll um mich und meinen Vater. Mein Vater weigerte sich mehrmals, oder besser gesagt, er benutzte Worte, von denen ich dachte, dass sie Tante Quyen sehr verletzen würden. Sie lebt in diesem Alter allein, ignoriert alle Heiratsanträge ihrer Jugend und ihr Herz schlägt höher, wenn sie an einen unfertigen Mann denkt. Mein Vater ist nichts Besonderes, nicht gutaussehend, meine Familie ist nicht reich, aber Tante Quyen liebt ihn von ganzem Herzen. Ich weiß, dass Papa keine bösen Absichten hat, er möchte nur, dass Tante Quyen aufhört, auf ihn zu hoffen. In allen dreien herrscht das Bild der Mutter wie eine starke, solide Zitadelle, …

Im prasselnden Geräusch des nächtlichen Regens hörte ich jeden traurigen Atemzug meines Vaters. Es regnet in meinem Herzen. Ich schätze, Papa vermisst Mama. Aber eigentlich muss man nicht raten, denn im Herzen des Vaters ist die Mutter immer präsent. Ändere dich nie.

*

Die Trompetenblütensaison ist vorbei, die Regenzeit hat begonnen und die Trompetenblütenbäume, die einst blühten und die Landschaft rot färbten, haben jetzt üppige grüne Blätter, die eine neue Quelle des Lebens signalisieren. In jeder Trompetenblütensaison kommt und geht meine Mutter leise, nimmt Blumen in die Hände und lässt sie in den Wind fliegen. Der Wind trägt Blumen wie einen schimmernden Teppich zur Flussoberfläche hinunter. Jedes Jahr zur Trompetenblütenzeit fuhr mich meine Mutter auf ihrem alten Motorrad zum Bezirksmarkt, um ein paar Kleinigkeiten zu kaufen. Als wir zu dem Laden kamen, der Lippenstifte verkaufte, war meine Mutter erstaunt und konnte ihre Augen nicht von mir abwenden. Der Verkäufer machte meiner Mutter ein Kompliment, sie habe die glatte Haut eines siebzehn- oder achtzehnjährigen Mädchens und rote Lippen. Sie gaben meiner Mutter den knallroten Lippenstift zum Ausprobieren. „Eine Schönheit wie Sie sollte Model werden. Wenn Sie die ganze Zeit hier bleiben, verblasst Ihre Schönheit“, sagte der Ladenbesitzer. Ich sah, wie meine Mutter vor Verlegenheit errötete, dann wechselte sie das Thema:

- Gott! Wie kann ein Landei wie ich ein Model sein?

Dann startete meine Mutter ihr Fahrrad und fuhr mich nach Hause.

Aber von da an sah ich, dass meine Mutter anders war. Mamas Gedanken schweiften ab und sie vergaß, Papas Kleider zu waschen oder in traurigen, regnerischen Nächten Volkslieder zu singen …

Meine Mutter ist inzwischen gestorben, aber das Bild ihrer sanften Mutter ist mir noch immer im Gedächtnis geblieben, das Bild ihrer Hände, die oft mein Haar streichelten, und ihrer Augen, die oft in die Ferne, in einen fernen Himmel, blickten.

Ich sah Papa an. Im Laufe der Jahre ist die Hälfte der Haare meines Vaters grau geworden und meine Haut hat viele dunkle Flecken und Fältchen. Ich liebe meinen Vater so sehr, dass ich nur mit den Gerichten, die ich online lerne, für ihn sorgen kann. Ich finde alle möglichen lustigen Geschichten, die ich ihm erzählen kann, damit er sieht, wie sehr ich diese Landschaft liebe. Meine Seele wandert nicht woanders hin wie die Seele meiner Mutter.

- Kreide! Letzte Nacht habe ich von dir und deiner Mutter geträumt. Geh dorthin, Mama. Ich bin sicher, du und deine Mutter werdet zurückkommen.

Oh mein Gott! Bis heute ist mein Vater meiner Mutter treu geblieben. Bis heute glaube ich immer noch, dass Mama zurückkommt.

Dann warte einfach ab.

Es tut mir nur leid für Tante Quyen, die immer noch still darauf wartet, dass sich jemand öffnet, aber das ist nur ein Traum. Als wäre Mutters Rückkehr nur ein Traum gewesen.

Heute Nachmittag, als der Regen gerade aufgehört hatte, folgte ich dem mit Unkraut überwucherten Weg, der duftende Rauch aus einer Küche stieg mir noch in die Nase. Ich ging dorthin, wo die Enten sich putzten, um meinen Vater zu finden. Gleich hinter dem Damm, wo der Guavenbaum wild wuchs, blieb ich plötzlich stehen. Vor meinen Augen bot sich ein wunderschöner Anblick. Im Sonnenuntergang sah ich meinen Vater hinten im Boot sitzen und meine Tante Quyen vorne im Boot. Die drei Enten ließen stetig nach und Tante Quyen hielt einen Stock in der Hand, um die Enten vor Einbruch der Dunkelheit zurück in den Stall zu treiben. Der Sonnenuntergang färbte die ganze Landschaft rot. Diese Szene trieb mir plötzlich die Tränen in die Augen, und obwohl es nicht meine Mutter war, war ich trotzdem so glücklich.

Träume können wahr werden, nicht wahr, Papa?

Ich schloss die Augen und Tränen liefen mir über die Wangen. Ich bete, dass meine Mutter an einem weit entfernten, luxuriösen und geschäftigen Ort ebenfalls Frieden und Glück finden wird. Mama wird mit dem Leben, das sie gewählt hat, im Reinen sein. Diese Landschaft, mein Vater und ich werden für immer eine wundervolle Erinnerung im Herzen meiner geliebten Mutter sein./.

Hoang Khanh Duy

Quelle: https://baolongan.vn/mua-vit-trang-tren-dong-a192507.html