Моросящий дождь всегда напоминает мне о чувстве конца года. Из-за сильного холода мои руки распухли от обморожения, но моя мать все еще стояла босиком на сухом, потрескавшемся рисовом поле, и голая щетина врезалась ей в ступни, заставляя их кровоточить. Мне становится грустно, когда я об этом думаю!
Дождь становился все сильнее и сильнее, покрывая улицы, высокие здания, под деревьями... (Иллюстрация из Интернета).
Дождь продолжал непрерывно лить со старой гофрированной железной крыши небольшой кофейни в конце знакомой улицы. Я увидел, что плакат был изъеден мелкими бороздками, словно для того, чтобы рассказать историю времени, словно для того, чтобы доказать: все в конечном итоге станет небытием, станет ностальгией, станет воспоминаниями...
Возможно, останется только душа, останется любовь, печаль и счастье будут следовать друг за другом, чтобы существовать.
... Дождь становился все сильнее и сильнее, покрывая улицы, высокие здания, под деревьями, а затем, смешавшись с торопливым потоком людей, словно покрыв белый туман, дождь сделал воробьев в их гнездах ленивыми, лишив их возможности прыгать и чирикать, как обычно. Может быть, они согревают своих детей, согревают своих мужей грустью зимнего дождя!
Помню, когда я был дома, каждый раз, когда в эту маленькую деревню, в пурпурный холод конца года, падали несколько капель дождя, которые не промочили мою одежду, моя мать называла это моросью. Морось постепенно конденсируется в капли на листьях, морось собирается на черепице крыши и ждет, когда друг друга скопят, капая, как медленные капли кофе в этот момент. Моросящий дождь несет в себе запах смутных рыданий, смешанных с оттенком одиночества... Я не могу конкретно описать это чувство, когда мне было шесть или семь лет, но сейчас эта печаль растет, отчетливо ощущаясь во мне каждый раз, когда я погружаюсь в путешествие юности и внезапно останавливаюсь и вздрагиваю, когда сталкиваюсь с легким дождем посреди зимней улицы.
Моросящий дождь всегда напоминает мне о чувстве конца года. Из-за сильного холода мои руки распухли от обморожения, но моя мать все еще стояла босиком на сухом, потрескавшемся рисовом поле, и голая щетина врезалась ей в ступни, заставляя их кровоточить. Мне становится грустно, когда я об этом думаю!
Эмоции, словно источник, медленно стекали по моим худым пальцам, я погружался в зимний холод... (Иллюстрация фото из интернета).
На улице сейчас еще и моросит дождь, возможно, поэтому каждая буква, старательно появляющаяся под клавиатурой ноутбука, уже не кажется свежей. Эмоции, словно источник, медленно стекали по моим худым пальцам, я погружался в зимний холод. Этот холод с моросящим дождем заставил все вернуться назад, это была безутешная печаль человека, находящегося вдали от дома, лелеющего столько мечтаний о далекой стране, внезапно столкнувшегося с огромным и ошеломляющим вечером конца года. Город такой огромный, огромный, как волосы одинокой тридцатилетней женщины, скучающей по себе.
Я так скучаю по этому, я скучаю по тому ощущению последнего дня в году, по тому, как много раз я стояла перед двором, ожидая шагов моей матери, которая должна была вернуться домой, с ее волосами, покрытыми дождем, дождем, похожим на частицы пыли, от которых седеют все новые пряди, дождем, похожим на частицы пыли, причиняющим боль маленькому переулку моего детства. Иногда я знаю, что прошлое уже прошло и его нельзя вернуть, но иногда я побуждаю себя вернуться к этим воспоминаниям, чтобы увидеть, что моей душе все еще есть на что положиться. Я внезапно чувствую себя богатым, мне кажется, что я пережил такие мирные воспоминания, и источник всегда будет здесь, где все еще существует трепещущее, горящее сердце.
Грусть, которую дарит мне мать, настолько умиротворяющая, что я не осмеливаюсь прикоснуться к ней глубоко из страха заплакать, из страха почувствовать себя виноватой перед хрупким, ностальгическим дождем... (Фото: газета Quang Ngai).
Дом моей бабушки находится всего в одном поле от моего дома. Единственным путем между моей деревней и Лак Чинем в то время была маленькая, извилистая грунтовая дорога. Моя мать не умела ездить на велосипеде, поэтому эта маленькая дорога была для нее кратчайшим путем вернуться в родной город матери. Было время, когда я бежала всю дорогу до моста Конг у въезда в деревню, стоя под моросящим дождем в ожидании возвращения матери. Ее тонкая фигура сливалась с все более густым дождем. Перед моими глазами был огромный, неопределенный белый цвет полей, которые начали падать, маленькой дороги, соединяющей две отдаленные деревни, мрачной и скрытой крыши Ван Чи. Фигура моей матери была такой же далекой, как маленькая точка, маячащая вдалеке. Новые рубашки и красивые брюки я осмеливаюсь примерить только после полудня, когда мне уже за тридцать. Нищета в доме моей матери так мирна, печаль, которую она мне дарит, так мирна, что я не смею прикоснуться к ней глубоко из страха заплакать, из страха почувствовать себя виноватой перед хрупким, ностальгическим дождем...
На другой стороне улицы уличный торговец в защитном костюме все еще усердно нес корзину с фруктами: апельсинами, гуавами, грейпфрутами... Казалось, уже глубокая ночь, но корзина все еще была полна.
Улица заполнена транспортом, знакомые и незнакомые лица смешиваются под дождем, который, словно частицы пыли, падает мне в глаза этим поздним вечером в городе.
Ле Нхи
Источник
Комментарий (0)