Морось

Моросящий дождь всегда напоминает мне о чувстве конца года. Из-за сильного холода мои руки распухли от обморожения, но моя мать все еще шла босиком по сухому, потрескавшемуся рисовому полю, и голая щетина врезалась ей в ступни до крови. Мне становится грустно, когда я об этом думаю!

Дождь становился все сильнее и сильнее, покрывая улицы, высокие здания, под деревьями... (Иллюстрация из Интернета).

Дождь продолжал непрерывно лить со старой гофрированной железной крыши небольшой кофейни в конце знакомой улицы. Я увидел, что плакат был изъеден мелкими бороздками, словно для того, чтобы рассказать историю времени, словно для того, чтобы доказать: все в конечном итоге станет небытием, станет ностальгией, станет воспоминаниями...

Возможно, останется только душа, останется любовь, печаль и счастье будут следовать друг за другом, чтобы существовать.

... Дождь становился все сильнее и сильнее, покрывая улицы, высокие здания, под деревьями, а затем, смешавшись с торопливым потоком людей, словно покрыв белый туман, дождь сделал воробьев в их гнездах ленивыми, лишив их возможности прыгать и чирикать, как обычно. Может быть, они согревают своих детей, согревают своих мужей грустью зимнего дождя!

Помню, когда я был дома, каждый раз, когда в эту маленькую деревню, в пурпурный холод конца года, с неба сыпллись капли дождя, которые не промочили мою одежду, моя мама называла это моросью. Мелкий моросящий дождь постепенно конденсируется в капли на листьях, моросящий дождь собирается на черепице крыши и ждет, пока соберется другой, капая, как медленные капли кофе в этот момент. Моросящий дождь несет в себе запах смутных рыданий, смешанных с оттенком одиночества... Я не могу конкретно описать это чувство, когда мне было шесть или семь лет, но сейчас эта печаль растет, отчетливо ощущаясь во мне каждый раз, когда я погружаюсь в путешествие юности и внезапно останавливаюсь и вздрагиваю, когда сталкиваюсь с легким дождем посреди зимней улицы.

Моросящий дождь всегда напоминает мне о чувстве конца года. Из-за сильного холода мои руки распухли от обморожения, но моя мать все еще шла босиком по сухому, потрескавшемуся рисовому полю, и голая щетина врезалась ей в ступни до крови. Мне становится грустно, когда я об этом думаю!

Эмоции, словно источник, медленно стекали по моим худым пальцам, я погружался в зимний холод... (Иллюстрация фото из интернета).

На улице сейчас моросит дождь, возможно, поэтому эти буквы, старательно появляющиеся под клавиатурой ноутбука, уже не новы. Эмоции, словно источник, медленно стекали по моим худым пальцам, я погружался в зимний холод. Этот холод в сочетании с моросящим дождем заставил все вернуться назад, это была безутешная печаль человека, находящегося вдали от дома, мечтающего о далекой стране, и внезапно столкнувшегося с огромным и ошеломляющим вечером конца года. Город такой огромный, огромный, как волосы одинокой тридцатилетней женщины, тоскующей по себе.

Я так скучаю по этому, я скучаю по тому ощущению последнего дня в году, по тому, как много раз я стояла перед двором, ожидая шагов моей матери, которая должна была вернуться домой, с ее волосами, покрытыми дождем, дождем, похожим на частицы пыли, от которых седеют все новые пряди, дождем, похожим на частицы пыли, причиняющим боль маленькому переулку моего детства. Иногда я знаю, что прошлое уже прошло и его нельзя вернуть, но иногда я побуждаю себя вернуться к этим воспоминаниям, чтобы увидеть, что моей душе все еще есть на что положиться. Я внезапно чувствую себя богатым, мне кажется, что я пережил такие мирные воспоминания, и источник всегда будет здесь, где все еще существует трепещущее, горящее сердце.

Грусть, которую дарит мне мать, настолько умиротворяющая, что я не осмеливаюсь прикоснуться к ней глубоко из страха заплакать, из страха почувствовать себя виноватой перед хрупким, ностальгическим дождем... (Фото: газета Quang Ngai).

Дом моей бабушки находится всего в одном поле от моего дома. В то время единственным путем между моей деревней и Лак Чинем была небольшая извилистая грунтовая дорога. Моя мама не умела ездить на велосипеде, поэтому эта узкая дорога была для нее кратчайшим путем обратно в родной город матери. Было время, когда я бежала всю дорогу до моста Конг у въезда в деревню, стоя под моросящим дождем и ожидая возвращения матери. Ее тонкая фигура сливалась с пеленой все более густого дождя. Перед моими глазами проносился огромный, неясный белый цвет полей, которые начали опадать, небольшой дороги, соединяющей две отдаленные деревни, мрачной и скрытой крыши Ван Чи. Фигура моей матери была такой же далёкой, как маленькая точка, маячащая вдалеке. Новые рубашки и красивые брюки я осмеливаюсь примерить только после полудня, когда мне уже за тридцать. Нищета в доме моей матери так мирна, печаль, которую она мне дарит, так мирна, что я не смею прикоснуться к ней глубоко из страха заплакать, из страха почувствовать себя виноватой перед хрупким, ностальгическим дождем...

На другой стороне улицы уличный торговец в защитном костюме все еще усердно нес корзину с фруктами: апельсинами, гуавами, грейпфрутами... Казалось, уже глубокая ночь, но корзина все еще была полна.

Улица заполнена транспортом, знакомые и незнакомые лица смешиваются под дождем, который, словно частицы пыли, падает мне в глаза этим поздним вечером в городе.

Ле Нхи

Источник: https://baohatinh.vn/van-hoc/mua-bui/260489.htm