Ciudad natal

Esta temporada, mi ciudad natal es muy hermosa. El aroma de la primavera comienza a impregnar los brotes jóvenes. Hace mucho tiempo que no me dejo llevar por los campos del pueblo de mis abuelos, mirando las cigüeñas desplegar sus alas y elevarse al caer la tarde. El sabor de la patria impregna la piel. Me detuve vacilante ante los arbustos de loto rosado, fascinado por el aroma del cielo y la tierra. El viento de la tierra de los recuerdos vuelve a soplar, trayendo las antiguas huellas de mi ciudad natal, removiendo recuerdos...

Ciudad natal

Ilustración: NGOC DUY

Mi ciudad natal es el sonido de las cometas silbando en los grupos de bambú verde, llamando a la llegada de la temporada. Recuerdo los calurosos días de verano cuando volvía a mi ciudad natal para pasar el rato con mis amigos. A veces siguiendo al búfalo, a veces asando batatas, a veces tumbado en la hierba mirando el cielo azul...

Lo que más nos gustaba era volar cometas, cometas que tallábamos en bambú, las doblábamos y pegábamos con periódicos ilustrados, a veces con tablas de cemento. Cada vez que el viento se levanta, la cometa sigue el viento y se eleva en el aire. En aquel momento no entendíamos que volar cometas era una característica cultural muy antigua del pueblo vietnamita, un deseo de libertad. Solo sabíamos sujetar con fuerza la cuerda de la cometa, sin preocupaciones, y reír y jugar libremente, llenando el cielo de ruido.

Mi hogar materno es un jardín fértil con calabacines y calabazas que crecen todos los días, chiles rojos brillantes, espinacas Malabar de un verde exuberante, arbustos de berenjenas en ciernes y hileras de flores de mostaza de un amarillo brillante. En particular, el huerto de mi casa materna tiene muchos árboles frutales como guayaba, limón, naranjo, pomelo...

Cada mañana, las muchachas del pueblo pasean por jardines todavía húmedos por el rocío de la noche, recogiendo fragantes flores de pomelo y envolviéndolas rápidamente en pañuelos, como si temieran que alguien las viera, para dárselas a sus seres queridos. Lejos de mi casa materna durante muchos años, pero el jardín del campo es como un fino humo azul de la tarde, que persiste y ata los corazones de las personas en el flujo infinito del tiempo.

Extraño el apacible río de mi ciudad natal que trae el aluvión a la playa. Cuando cae la tarde, se recogen las redes en el río y el sonido de los barcos de pesca golpeando los remos resuena a lo largo y ancho, instando a las madres y hermanas a regresar a casa a tiempo para preparar la cena. En ese momento, el viento soplaba violentamente sobre los campos recién cosechados. El bosque de bambú empezó a oscurecerse. El cielo se transformó en lluvia, regando el campo. De vez en cuando, los truenos retumbaban en el relámpago oriental. La lluvia paró, la música country empezó a sonar, mezclada con el penetrante olor del campo, impregnando cada página de recuerdos de la infancia como el sabor de un cuento de hadas no tan lejano.

Regreso a mi ciudad natal, siempre las emociones me frenan. La cometa y el río de aquella época perduran en mi memoria. Respira profundamente, el olor del campo es profundo. El humo azul de la tarde flotaba en el viento, desprendiendo olor a arroz, pero me ardían los ojos porque mi abuela se había ido a la tierra de las nubes blancas. Un vacío enorme. Mirando con nostalgia los jardines con flores blancas de areca cayendo, siento paz en medio de una vida ocupada.

Lejos de mi ciudad natal, muchas veces en la bulliciosa ciudad, cada vez que escucho los sonidos rústicos de mi pueblo natal, lo extraño como si estuviera muy cerca. Caminando de regreso vacilante, el sol todavía estaba amarillo junto al río como un hilo de cielo aún colgando.

Un Khanh

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