Den zweiten Januar verpasst - Quang Binh Electronic Newspaper

(QBĐT) – Der 2. Januar kommt, Himmel und Erde scheinen langsamer zu werden und heißen still die letzten kalten Winde der Jahreszeit willkommen. In meiner Heimatstadt sind die kühlen Felder noch ein wenig winterlich feucht und freuen sich zitternd über die frühe Frühlingssonne. Das Dorf schien nach einem langen Schlaf zu erwachen und trug den Duft des Landes, des Wassers und der Herzen der Menschen in sich, die sich nach einem Neuanfang sehnten. Wenn Januar und Februar kommen, scheinen Himmel und Erde langsamer zu werden und die letzten kalten Winde der Jahreszeit still zu begrüßen.

„Januar ist kalt, Februar ist kalt“ – die Kälte ist nicht mehr so ​​schneidend wie die eisigen Wintertage, aber immer noch so kalt, dass die Leute in ihren Baumwollmänteln frösteln. Es ist ein Januarmorgen, die Sonne geht nur langsam auf, die ersten Sonnenstrahlen sind dünn wie Seidenstreifen, die durch die Baumkronen hängen. Der Nebel lag noch auf der Oberfläche des Teichs, umhüllte jedes Dach und umhüllte die hohen Areca-Bäume. Die Kälte im Januar ist wie der letzte Gast des Winters, der noch nicht gehen will, aber auch nicht vergisst, sanft den Frühlingsfarben Platz zu machen, die ins Dorf kriechen.

Im Februar erwärmt sich das Wetter allmählich, doch die Kälte sorgt dafür, dass Hände und Füße jedes Mal kalt werden, wenn sie die taufrische Morgenluft berühren. Junge Knospen und grüne Triebe beginnen zu sprießen, wie Zeichen neuen Lebens. Bei diesem kalten Wetter sagte meine Mutter oft: „Bei diesem kalten Wetter sprießen die Bäume und die Dorfbewohner müssen härter arbeiten.“ Inmitten der anhaltenden Kälte erstrahlt meine Heimatstadt in einer reinen, sanften und lebendigen Schönheit.

Illustrationsfoto. Quelle: Internet

Damals herrschte vom Morgengrauen an im ganzen Dorf ein geschäftiges Treiben, und die Menschen riefen einander zu. Überall hallte der Klang der Festtrommeln aus dem Gemeindehaus des Dorfes wider und trieb eifrige Füße dazu an, zum Festplatz zu rennen. Ich erinnere mich noch an die Aufregung, als meine Mutter mir brandneue Kleider anzog und meiner Großmutter zum Dorffest folgte. Der Duft des Weihrauchs vermischte sich mit dem Geruch des Himmels und der Erde und verlieh der Atmosphäre eine heilige und zugleich intime Note.

Eröffnet wird das Dorffest meist mit einem feierlichen Umzug. Bunte Fahnen flatterten im Wind und Gruppen von Menschen mit Ao Dai und Turbanen marschierten feierlich. Ich folgte ihr und blickte begierig auf jede glitzernde und kunstvoll verzierte Sänfte. Die Prozession führte durch grüne Felder und entlang gewundener Dorfstraßen und kehrte zum Gemeindehaus des Dorfes zurück, wo die Ältesten respektvoll Zeremonien durchführten und Weihrauch darbrachten, um für den Frieden zu beten.

Doch worauf ich mich am meisten freue, ist nicht die Zeremonie, sondern das Fest. Als der Trommelschlag aufhörte, verwandelte sich der gesamte Gemeinschaftshaushof plötzlich in eine lebendige Bühne. Volksspiele wie Capture the Flag, Tauziehen, Bootsrennen oder Ringen ziehen Scharen von Zuschauern an und ihr Jubel hallt durch den Himmel. Wir Kinder waren in Blindekuh vertieft oder kletterten auf die rutschige Stange und lachten laut. Ich erinnere mich vor allem an die Festnächte, wenn sich das ganze Dorf um ein großes Feuer versammelte und den Ältesten beim Märchenerzählen oder Summen von Chau-Van-Liedern zuhörte. Das flackernde Feuerlicht erhellte jedes strahlende Gesicht und das Lachen vermischte sich mit dem Nachtwind, wodurch die Herzen der Menschen wärmer wurden.

Als Kind mochte ich den ersten und zweiten Tag des Monats am liebsten. Damals brannte es in der Küche im Haus meiner Großeltern mütterlicherseits immer, weil meine Mutter damit beschäftigt war, kleine Banh U und Banh Tet einzupacken, um sie nach dem Tet-Fest wieder auf dem Markt zu verkaufen. Ich folgte meiner Mutter, während meine kleinen Hände noch immer unbeholfen Schnüre um die grünen Kuchen wickelten, die nach Bananenblättern dufteten. Jedes Mal, wenn ich mit dem Einpacken fertig war, tätschelte mir meine Mutter den Kopf und lächelte: „Wenn du etwas größer bist, wirst du so geschickt sein wie ich.“

Der erste und zweite Tag des neuen Mondjahres sind auch die Zeit, in der mein Großvater den Herd wieder anheizt, um eine Portion süß-würzige Ingwermarmelade zu kochen. Die ganze kleine Ecke des Hofes war mit Küchenrauch erfüllt, dem wohlriechenden Geruch von Ingwer vermischt mit schimmerndem braunem Zucker. Wir Kinder saßen herum, hielten jedes Stück heiße Marmelade in der Hand, kauten und riefen. Das waren die Tage, an denen Wärme in mein Herz drang und ich mich für immer daran erinnern wollte.

Diesen Januar und Februar bin ich erwachsen geworden und habe meine Heimatstadt verlassen, um in der Stadt hart zu arbeiten. Doch in den ersten Tagen des neuen Jahres denkt mein Herz noch immer an diese warme Erinnerung zurück. Es ist die Szene, in der meine Großmutter auf der Veranda sitzt und Kleider näht, meine Mutter lächelt neben dem Topf mit duftenden Kuchen und ich höre das klare Lachen meiner Schwestern am Esstisch am Tet-Fest, und jedes Mal, wenn ich daran denke, wird mein Herz seltsam sanft ...

Linh Chau

Quelle: https://www.baoquangbinh.vn/van-hoa/202502/thuong-nho-gieng-hai-2224332/