Nieselregen

Der Nieselregen erinnert mich immer an das Gefühl des Jahresendes. In der bitteren Kälte waren meine Hände von Erfrierungen geschwollen, doch meine Mutter war immer noch barfuß in dem trockenen, rissigen Reisfeld, und die Stoppeln schnitten ihr in die Füße und brachten sie zum Bluten. Wenn ich daran denke, werde ich traurig!

Der Regen wurde immer stärker und bedeckte die Straßen, hohe Gebäude, unter den Bäumen... (Illustrationsfoto aus dem Internet).

Der Regen prasselte weiterhin ununterbrochen auf das alte Wellblechdach eines kleinen Cafés am Ende einer vertrauten Straße. Ich sah, dass das Plakat kleine Rillen aufwies, als wollte es die Geschichte der Zeit erzählen, als wollte es beweisen: Alles wird irgendwann zu Nichts, zu Nostalgie, zu Erinnerungen …

Vielleicht bleibt nur die Seele übrig, die Liebe bleibt, Traurigkeit und Glück werden einander folgen, um zu existieren.

... Der Regen wurde immer stärker und bedeckte die Straßen, hohe Gebäude und die Bäume. Dann vermischte er sich mit dem eiligen Strom der Menschen wie eine weiße Nebeldecke. Der Regen machte die Spatzen in ihren Nestern träge und ließ sie nicht mehr so ​​gern herumspringen und zwitschern wie sonst. Vielleicht wärmen sie ihre Kinder, wärmen ihre Männer mit der Traurigkeit eines Winterregens!

Ich erinnere mich, wie meine Mutter es zu Hause immer als Nieselregen bezeichnete, wenn in diesem kleinen Dorf in der purpurnen Kälte des Jahresendes ein leichter Regen vom Himmel fiel, der meine Kleider nicht durchnässte. Der feine Nieselregen kondensiert nach und nach zu Tropfen auf den Blättern, der Nieselregen sammelt sich auf den Dachziegeln und wartet darauf, dass sich die Tropfen gegenseitig sammeln, wobei sie in diesem Moment wie die langsamen Tropfen einer Tasse Kaffee tropfen. Der Nieselregen trägt den Geruch von undeutlichem Schluchzen in sich, vermischt mit einem Hauch von Einsamkeit ... Ich kann das Gefühl, das ich hatte, als ich sechs oder sieben Jahre alt war, nicht genau beschreiben, aber jetzt wächst diese Traurigkeit, und sie ist deutlich in mir zu spüren, jedes Mal, wenn ich in die Reise der Jugend vertieft bin und plötzlich stehenbleibe und erschricke, wenn ich mitten auf einer winterlichen Straße in leichten Regen gerate.

Der Nieselregen erinnert mich immer an das Gefühl des Jahresendes. In der bitteren Kälte waren meine Hände von Erfrierungen geschwollen, doch meine Mutter lief noch immer barfuß in dem trockenen, rissigen Reisfeld, und die nackten Stoppeln schnitten ihr so ​​sehr in die Füße, dass sie bluteten. Wenn ich daran denke, werde ich traurig!

Emotionen tropften wie eine Quelle langsam über meine dünnen Finger, ich vertiefte mich in die Winterkälte... (Illustrationsfoto aus dem Internet).

Mittlerweile nieselt es auf der Straße, vielleicht sind diese Buchstaben, die fleißig unter der Tastatur des Laptops auftauchen, deshalb nichts Neues mehr. Emotionen tropften wie eine Quelle langsam über meine dünnen Finger, ich vertiefte mich in die Winterkälte. Diese Kälte in Kombination mit dem Nieselregen ließ alles wieder in Erinnerung kommen; es war die trostlose Traurigkeit eines Menschen, der weit weg von zu Hause ist, so viele Träume von einem weit entfernten Land hegt und plötzlich einem riesigen und betäubenden Spätnachmittag gegenübersteht. Die Stadt ist so groß, groß wie das Haar einer einsamen Frau in den Dreißigern, die sich selbst vermisst.

Ich vermisse es so sehr, ich vermisse dieses Gefühl des letzten Nachmittags des Jahres, wie oft ich vor dem Hof ​​stand und auf die Schritte meiner Mutter wartete, die nach Hause kam, ihr Haar vom Regen bedeckt, der Regen wie Staubkörner, die noch mehr Strähnen grau werden ließen, der Regen wie Staubkörner, die der kleinen Gasse meiner Kindheit Schmerz bereiteten. Manchmal weiß ich, dass die Vergangenheit vorbei ist und nicht zurückgeholt werden kann, aber manchmal lade ich mich selbst ein, in diese Erinnerung zurückzukehren, um zu sehen, dass meine Seele immer noch einen Ort hat, auf den sie sich verlassen kann. Ich fühle mich plötzlich reich, es ist, als hätte ich so friedvolle Erinnerungen durchlebt, und die Quelle wird für immer hier sein, wo das flatternde, brennende Herz noch immer existiert.

Die Traurigkeit, die meine Mutter mir schenkt, ist so friedlich, dass ich es nicht wage, sie tief zu berühren, aus Angst, ich müsste weinen, aus Angst, mich gegenüber einem zerbrechlichen, nostalgischen Nieselregen schuldig zu fühlen … (Foto: Quang Ngai Newspaper).

Das Haus meiner Großmutter ist nur ein Feld von meinem Haus entfernt. Die einzige Verbindung zwischen meinem Dorf und Lac Chinh war damals eine kleine, kurvenreiche Schotterstraße. Meine Mutter konnte nicht Fahrrad fahren, also war diese kleine Straße für sie der kürzeste Weg zurück in die Heimatstadt ihrer Mutter. Es gab eine Zeit, da rannte ich den ganzen Weg bis zur Cong-Brücke am Dorfeingang und wartete im Nieselregen auf meine Mutter. Ihre dünne Gestalt verschmolz mit dem immer dichter werdenden Regen. Vor meinen Augen lag ein weites, undeutliches Weiß der Felder, die zu fallen begonnen hatten, der kleinen Straße, die die beiden weit entfernten Dörfer verband, des düsteren und verborgenen Dachs von Van Chi. Die Gestalt meiner Mutter war so weit weg wie ein kleiner Punkt, der in der Ferne auftauchte. Neue Hemden und schöne Hosen traue ich mich erst am Nachmittag meiner Dreißiger anzuprobieren. Die Armut im Haus meiner Mutter ist so friedlich, die Traurigkeit, die meine Mutter mir gibt, ist so friedlich, dass ich es nicht wage, sie tief zu berühren, aus Angst zu weinen, aus Angst, mich gegenüber einem zerbrechlichen, nostalgischen Nieselregen schuldig zu fühlen …

Auf der anderen Straßenseite trug ein Straßenhändler im Schutzanzug noch immer fleißig einen Korb mit Obst, Orangen, Guaven, Grapefruits … Es schien spät in der Nacht zu sein, aber der Korb war noch immer voll.

Auf der Straße herrscht ein Gewimmel von Fahrzeugen, im Regen mischen sich bekannte und fremde Gesichter, der Regen strömt mir an einem späten Nachmittag in der Stadt wie Staubkörner in die Augen.

Le Nhi

Quelle: https://baohatinh.vn/van-hoc/mua-bui/260489.htm