(GLO) – Der Dichter Tran Chan Uy lebt in Nha Trang. Er war Literaturlehrer am Pädagogischen College und wechselte dann zum Radio- und Fernsehsender Khanh Hoa. Vor allem aber ist er ein Dichter, ein Dichter mit einer Leidenschaft für Poesie, der Poesie als Atem, als Quelle des Lebens betrachtet.
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Sein Facebook ist voller Gedichte, jedes Gedicht hat ein Foto des Autors. Die Fotos sind sehr ordentlich, elegant und voller Vernunft, aber die Gedichte sind lyrisch, voller Nostalgie von der Heimat, der Mutter bis hin zur vergänglichen Schönheit. Dies ist meine Heimat: „Die Guavensaison ist gekommen, die weißen Blüten sind rein/Das Gras ist wild, die Backsteinmauern sind mit grünem Moos bedeckt/Der Guavenduft verströmt einen reinen Duft/Ich bin allein, der Garten meiner Mutter ist kalt vom Nachmittagstau.“ Und hier ist meine Mutter: „Meine Mutter ist die weiße Wolke am Ende des Himmels/Meine Heimat ist in Nebel und Rauch gehüllt, weit weg.“ Und Sie: „Im digitalen Zeitalter gibt es zu viele seltsame Viren/Der Computer hat alle Dateien mit Erinnerungen und Liebe gelöscht/Ich kehrte zurück, um in meinem Herzen nach einer Zeit voller Fehler zu suchen/Ich sah deinen Schatten, der immer noch in meinem Herzen verankert war.“
Er ist Vorsitzender der vietnamesischen Schriftstellervereinigung in der Provinz Khanh Hoa.
Der Dichter Van Cong Hung wurde ausgewählt und vorgestellt.
LOTUS
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Abbildung: TN |
Frühsommerliches Lotusfeuer
Die Rosenknospen leuchten
Spätsommerblumen sind verwelkt
Ein schwacher Duft steigt auf.
Ich vermisse dich seit dem Spätsommer
Ich komme mit dem Herbst zurück
Goldenes Virgin-Shirt mit Blattaugen
Was gibst du mir sonst noch?
HÖR MITTAGS DEM HÜHNCHEN ZU, ICH VERMISSE MAMA
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Illustration: Huyen Trang |
Lange Zeit hörte man mittags das Geräusch von Hühnern
Erschrocken dachte ich, ich sei nicht weit von zu Hause entfernt.
Dachte, ich wäre noch in der Heimatstadt meines Vaters
Ruhiges Mittagsschläfchen, Strohhaus.
Meine Mutter machte das Feuer an, um Reis zu kochen.
Der Wind rüttelt an den Bambuswällen, der Rauch duftet nach Feldern.
Der Storch trägt die Kälte über den Fluss
Meine Mutter zündete den Ofen an und wartete darauf, dass ich nach Hause kam.
Mittagsschläfchen mit der Seele des Landes
Meine Mutter thront auf dem Deich am Ende des Dorfes.
Ein erschrockenes Mittagsschläfchen
Erschrocken dachte ich, die Fähre fahre zum Nachmittagsdock.
Mutter kommt aus der Einsamkeit zurück
Der Wind rauscht über die Felder, der Sonnenuntergang ist öde.
Wir sind weit vom Ufer und der Sandbank entfernt
Ein halbes Leben voller Höhen und Tiefen, töricht und weise in einem fremden Land.
Meine Mutter ist die weiße Wolke am Ende des Himmels
Die neblige Heimat ist weit weg.
NACHT IM DORF
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Abbildung: HT |
Die Schritte des Tages haben gerade das Ufer berührt
Die Nachthand hat eine Umarmung geschlossen
Der Schlaf ist noch nicht gekommen
Draußen vor dem Fenster funkelt der Abendstern.
Der Reiher geht nachts auf Zehenspitzen durch den kalten Tau
Der Fisch frisst den jungen Mond und fällt aus dem Wasserlinsenteich.
Der scheue Vogel schlägt nachts plötzlich mit den Flügeln
Der Reiher erschrak plötzlich und schaute herüber.
Fernab der Reisfelder ist der Reis noch voller Milch.
Versprechen goldener Reisfelder
Verlassener Strand, Irrlicht hat gerade ein Feuer entzündet
Die Krabbe nahm ihr Lätzchen ab und flirtete mit dem Mond.
Wellen atmen, Flüsse fließen, Boote schlafen
Der Wind weht wild, der Gong ertönt, um Wache zu halten
Wer bringt Nostalgie in die alte Nachbarschaft
Der Duft blühender Grapefruits in der Nacht.
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