Mitten auf dem Lande, mein Herz vermisst die Heimat

Ich bin auf dem Land geboren, auf dem Land aufgewachsen und lebe auf dem Land, habe aber immer noch Heimweh. Nicht nur wenn man weit weg von zu Hause ist, vermisst man die Heimat. Was den Menschen am meisten im Gedächtnis bleibt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit allmählich verblassen, oder dieselbe alte Szene, aber die alten Menschen sind nicht mehr da.

Ich vermisse die sandige Dorfstraße meiner Heimatstadt. Frühmorgens, als die Sonne im Osten gerade dabei war, meine Wangen rosa zu färben, erwachte ich verschlafen vom Ruf meiner Mutter, aufs Feld zu gehen. Oh, was für ein wunderbares Gefühl es ist, barfuß auf einem Feldweg zu laufen. Die weichen, weißen, glatten, weichen Sandkörner schienen unter den kleinen Füßen zu schmelzen. Ich liebe das Gefühl, meine Füße am Sand zu reiben, den Sand meine ganzen Füße bedecken zu lassen und zu spüren, wie die Kühle des Sandes in meine Haut eindringt. Die Dorfstraße, die ich früher jeden Tag zur Schule nahm, die Kühe hütete oder meiner Mutter zum Bezirksmarkt folgte, ist heute nur noch eine Erinnerung. In meinem Dorf sind jetzt alle Straßen betoniert und geräumig. Auf beiden Seiten der Straße bauten die Menschen ihre Häuser dicht an dicht, mit hohen Zäunen und geschlossenen Toren. Es gab keine Reihen roter Hibiskusblüten mehr, sondern Reihen mit grünem Tee. Menschen, die lange Zeit nicht zu Hause waren, kommen zu Besuch zurück und loben ständig, wie schön ihre Heimatstadt jetzt ist. Menschen auf dem Land hingegen wie ich fühlen sich leer und verloren.

Ich vermisse die Dorffelder hinter meinem Haus. Meine Heimatstadt liegt in einer Mittelgebirgsgegend, wo es weder Felder mit fliegenden Störchen noch weite grüne Reisfelder gibt. Das heißt aber nicht, dass ich die Felder im Dorf meiner Mutter nicht liebe. Kinder wie wir verbrachten damals außerhalb der Schule mehr Zeit auf den Feldern als zu Hause. Die Felder des Dorfes sind wie gute Freunde, die uns beschützen, unsere Träume fördern und unsere Fehler tolerieren. Seit ich ein Kind war, hat mich meine Mutter aufs Feld getragen. Auf der einen Seite der Schulterstange befindet sich ein Korb mit Reiskörnern, auf der anderen Seite der Schulterstange bin ich. Im Schatten der Ulme spielte ich gemütlich alleine, manchmal rollte ich mich zusammen und schlief unter der alten Ulme ein. Als wir etwas älter waren, spielten wir auf den Feldern des Dorfes Verstecken, Seilspringen und Blinde Kuh, und Drachen mit Träumen flogen aus dem Dorfrauch in den weiten Himmel. Manchmal erinnere ich mich an die alten Zeiten, als ich zu den Feldern des Dorfes hinauswanderte.

Ich saß schweigend da und atmete den starken, feuchten Geruch der Erde ein, den stechenden Geruch des jungen Schlamms, erinnerte mich an jedes dunkle Gesicht, das sonnenverbrannte Haar von Ti und Teo, erinnerte mich an den Ball aus dornigen Pandanusblättern, der nach ihnen geworfen wurde und ihnen Schmerzen bereitete, und an das fröhliche Lachen des Nachmittags auf dem Land. Nun warte ich schon lange auf die blassen Nachmittage, aber es gibt keine Kinder mehr, die einander zurufen, um auf die Felder zum Spielen zu rennen, und niemand spielt mehr die alten Spiele. Ich saß lange neben dem Feld und schwieg. Auch das Feld schwieg. Nur das Geräusch des Windes, der in den Wellen des Reises raschelte und mit ihnen spielte, war zu hören. Gelegentlich drang mir ein Windstoß in die Augen, sodass sie rot wurden und brannten.

Ich erinnere mich an das Häuschen meiner Großmutter mit dem duftenden Garten. Der Garten, den ich während meiner Kindheit als einen Schatz betrachtete, ist der Ort, den ich den Kindern meines Onkels in der Stadt jedes Mal stolz zeige, wenn ich in meine Heimatstadt zurückkehre. Kühle Sommerwinde wehen vom Feld. Der Wind trug den würzigen Duft von Kastanien in den Nachmittagstraum des kleinen Mädchens, das beim Schlaflied seiner Großmutter fest schlief. Der Duft von reifer Guave, reifer Jackfrucht, reifer Chay und reifer Sim durchdringt ein Nickerchen an einem Sommernachmittag. Es gab auch Zeiten, in denen ich mich mittags weigerte zu schlafen und meinen Geschwistern heimlich in den Hintergarten folgte, um auf den Baum zu klettern und Guaven zu pflücken. Die Guaven wurden mit unseren Fingernagelabdrücken übersät, um zu prüfen, ob die Frucht reif war. Und die Folge schlafloser Nachmittage ist eine lange Narbe am Knie vom Sturz vom Baum. Jedes Mal, wenn ich die Narbe anschaue, vermisse ich meine Großmutter und den Feengarten so sehr. Ich erinnere mich an den Steinbrunnen und den Krug, der neben dem Brunnen stand. Auf die Öffnung des Krugs legte meine Großmutter immer eine Kokosnussschale. Nachdem wir freche Spiele gespielt hatten, rannten wir zum Brunnen und schöpften Wasser aus dem Krug, um zu baden und unsere Gesichter zu waschen. Ich weiß noch, dass ich neben dem Wasserkrug Schöpfkellen mit Wasser schöpfte, um es meiner Großmutter zum Haarewaschen einzuschenken. Während ich das Wasser eingoss, sang ich „Oma, ich liebe dich so sehr, dein Haar ist weiß, weiß wie Wolken“. Oma starb, der Garten aus der Kindheit war verschwunden, der Brunnen, das Gefäß, die Kokosnussschale gehörten ebenfalls der Vergangenheit an. Nur der Duft des alten Gartens, der Duft des Seifenbaums, mit dem ich meine Haare gewaschen habe, bleibt noch in mir zurück.

Ich erinnere mich an die vertrauten Geräusche meiner Kindheit. Das Krähen der Hähne am frühen Morgen, das Rufen der Kälber nach ihren Müttern, das unruhige Geräusch der Vögel, die sie an einen Pfahl binden, am Nachmittagshimmel. Der Ausruf „Wer hat Aluminium, Plastik, kaputte Töpfe oder Pfannen zu verkaufen?“ an einem heißen Sommermittag erinnerte mich an die Tage, als meine Mutter mit ihrem alten Fahrrad Salz ins Hochland transportierte, um es zu verkaufen und damit Geld für unsere Kinder zu verdienen. Manchmal höre ich im Traum noch immer das Klingeln am Eingang der Gasse und den Ruf „Eis, Eis hier“. Ich erinnere mich noch an die armen Kinder, die mit kaputten Sandalen, zerbrochenen Waschbecken, Metallschrott und Patronenhülsen, die sie beim Kühehüten aufgesammelt hatten, hinausliefen, um sie gegen kühles, köstliches Eis einzutauschen.

Nicht nur wenn man weit weg von zu Hause ist, vermisst man die Heimat. Was den Menschen am meisten im Gedächtnis bleibt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit allmählich verblassen, oder dieselbe alte Szene, aber die alten Menschen sind nicht mehr da. Als ich die Dorfstraße entlangging und mitten in der Landschaft saß, vermisste ich die alten Zeiten, vermisste ich den Rauch, der jeden Morgen und Abend aus der Küche meiner Großmutter aufstieg. Auch wenn ich weiß, dass „Morgen heute beginnt“, wird sich die Heimat noch sehr verändern. Ich hoffe einfach, dass jeder Mensch in seinem Herzen einen Ort bewahrt, an den er zurückkehren kann, an den er sich erinnert und den er liebt, an den er zurückkehren möchte, wenn er weit weg ist, an den er zurückkehren möchte, wenn er glücklich ist, und an den er zurückkehren möchte, wenn er noch mehr leidet …

(Laut Lam Khue/tanvanhay.vn)

Quelle: https://baophutho.vn/giua-que-long-lai-nho-que-227647.htm