Mitten auf dem Lande, mein Herz vermisst die Heimat

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Ich bin auf dem Land geboren, auf dem Land aufgewachsen und lebe auf dem Land, habe aber immer noch Heimweh. Nicht nur wenn man weit weg von zu Hause ist, vermisst man sein Zuhause. Was den Menschen am meisten im Gedächtnis bleibt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit allmählich verblassen, oder dieselbe alte Szene, aber die alten Menschen sind nicht mehr da.

Ich vermisse die sandige Dorfstraße meiner Heimatstadt. Früh am Morgen, als die Sonne im Osten gerade rosa auf die Wangen strahlte, erwachte ich verschlafen vom Ruf meiner Mutter, aufs Feld zu gehen. Oh, was für ein wunderbares Gefühl es ist, barfuß auf einem Feldweg zu laufen. Die weichen, weißen, glatten, weichen Sandkörner schienen unter den kleinen Füßen zu schmelzen. Ich liebe das Gefühl, meine Füße am Sand zu reiben, den Sand meine ganzen Füße bedecken zu lassen und zu spüren, wie die Kühle des Sandes in meine Haut eindringt. Die Dorfstraße, die ich früher jeden Tag zur Schule nahm, Kühe hütete oder meiner Mutter zum Bezirksmarkt folgte, ist heute nur noch eine Erinnerung. In meinem Dorf sind jetzt alle Straßen betoniert und geräumig. Auf beiden Seiten der Straße bauten die Menschen dicht an dicht ihre Häuser, mit hohen Zäunen und geschlossenen Toren, keine Reihen roter Hibiskusblüten mehr, sondern Reihen grüner Teebäume. Menschen, die lange Zeit nicht zu Hause waren, kommen zu Besuch zurück und loben ständig, wie schön ihre Heimatstadt jetzt ist, aber Menschen auf dem Land wie ich fühlen sich leer und verloren.

Ich vermisse die Dorffelder hinter meinem Haus. Meine Heimatstadt liegt in einer Mittelgebirgsgegend ohne Felder mit schnurgeraden Störchen oder ausgedehnte grüne Reisfelder. Das heißt aber nicht, dass ich die Felder im Dorf meiner Mutter nicht liebe. Kinder wie wir verbrachten damals außerhalb des Unterrichts mehr Zeit auf den Feldern als zu Hause. Die Felder des Dorfes sind wie gute Freunde, die uns beschützen, unsere Träume fördern und unsere Fehler tolerieren. Seit ich ein Kind war, trug mich meine Mutter aufs Feld. Auf der einen Seite der Schulterstange befindet sich ein Korb mit Reiskörnern, auf der anderen Seite der Schulterstange bin ich. Im Schatten der Ulme spielte ich gemütlich allein, manchmal rollte ich mich zusammen und schlief unter der alten Ulme ein. Als wir etwas älter waren, spielten wir auf den Feldern des Dorfes Verstecken, Seilspringen und Blindekuh, und Drachen mit Träumen stiegen aus dem Rauch des Dorfes in den weiten Himmel auf. Manchmal erinnere ich mich an die alten Zeiten, als ich zu den Feldern des Dorfes hinauswanderte.

Ich saß schweigend da und atmete den starken, feuchten Geruch der Erde ein, den stechenden Geruch von jungem Schlamm, erinnerte mich an jedes dunkle Gesicht, an das sonnenverbrannte Haar von Ti und Teo, erinnerte mich an den Ball aus dornigen Pandanblättern, der nach ihnen geworfen wurde und der ihnen Schmerzen bereitete, und an das fröhliche Lachen des ländlichen Nachmittags. Nun warte ich schon lange auf die blassen Nachmittage, aber es gibt keine Kinder mehr, die einander rufen, um auf die Felder zum Spielen zu rennen, und niemand spielt mehr die alten Spiele. Ich saß lange Zeit am Feld und schwieg. Auch das Feld schwieg. Nur das Rascheln des Windes und das Spiel mit den Wellen des Reises war zu hören. Gelegentlich drang mir ein Windstoß in die Augen, wodurch sie rot wurden und brannten.

Ich erinnere mich an das Häuschen meiner Großmutter mit einem duftenden Garten. Der Garten, den ich während meiner Kindheit als Schatz betrachtete, ist der Ort, den ich den Kindern meines Onkels in der Stadt jedes Mal stolz zeige, wenn ich in meine Heimatstadt zurückkehre. Kühl weht der Sommerwind vom Feld. Der Wind trug den wohlriechenden Duft von Kastanien in den Nachmittagstraum des kleinen Mädchens, das beim Schlaflied seiner Großmutter tief und fest schlief. Der Duft reifer Guave, reifer Jackfrucht, reifer Chay und reifer Sim durchdringt ein Nickerchen an einem Sommernachmittag. Es gab auch Zeiten, in denen ich mich weigerte, mittags zu schlafen und meinen Geschwistern heimlich in den Garten folgte, um auf den Baum zu klettern und Guaven zu pflücken. Die Guaven wurden mit unseren Fingernagelabdrücken bedeckt, um zu prüfen, ob die Frucht reif war. Und die Folge schlafloser Nachmittage ist eine lange Narbe am Knie vom Sturz vom Baum. Jedes Mal, wenn ich die Narbe anschaue, vermisse ich meine Großmutter und den Feengarten so sehr. Ich erinnere mich an den Steinbrunnen, an den Krug, der neben dem Brunnen stand, und an die Öffnung des Krugs, auf die meine Großmutter immer eine Kokosnussschale stellte. Nachdem wir freche Spiele gespielt hatten, rannten wir zum Brunnen und schöpften Wasser aus dem Krug, um zu baden und unsere Gesichter zu waschen. Ich erinnere mich auch, dass ich neben diesem Wasserkrug Schöpfkellen Wasser schöpfte, um es meiner Großmutter zum Haarewaschen einzuschenken. Während ich Wasser eingoss, sang ich „Oma, ich liebe dich so sehr, dein Haar ist weiß, weiß wie Wolken“. Oma starb, der Garten aus der Kindheit war verschwunden, der Brunnen, das Gefäß, die Kokosnussschale gehörten ebenfalls der Vergangenheit an. Nur der Duft des alten Gartens, der Duft des Seifenbaums, mit dem ich meine Haare wusch, ist noch in mir präsent.

Ich erinnere mich an die vertrauten Geräusche meiner Kindheit. Das Krähen der Hähne am frühen Morgen, das Rufen der Kälber nach ihren Müttern, das unruhige Geräusch der Vögel, die sie an einen Pfahl binden, am Nachmittagshimmel. Der Ruf „Wer hat Aluminium, Plastik, kaputte Töpfe oder Pfannen zu verkaufen?“ an einem heißen Sommermittag erinnerte mich an die Tage, als meine Mutter mit ihrem alten Fahrrad Salz ins Hochland brachte, um es zu verkaufen und so Geld für unsere Kinder zu verdienen. Manchmal höre ich in meinen Träumen noch immer das Klingeln der Glocke am Eingang der Gasse und den Ruf „Eis, Eis hier“. Ich erinnere mich noch an die armen Kinder, die mit kaputten Sandalen, zerbrochenen Waschbecken, Metallschrott und Patronenhülsen, die sie beim Kühehüten gesammelt hatten, hinausliefen, um sie gegen kühles, leckeres Eis einzutauschen.

Nicht nur wenn man weit weg von zu Hause ist, vermisst man sein Zuhause. Was den Menschen am meisten im Gedächtnis bleibt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit allmählich verblassen, oder dieselbe alte Szene, aber die alten Menschen sind nicht mehr da. Als ich die Dorfstraße entlangging und mitten auf dem Land saß, vermisste ich die alten Zeiten, vermisste den Rauch, der jeden Morgen und Abend aus der Küche meiner Großmutter aufstieg. Auch wenn ich weiß, dass „Morgen heute beginnt“, wird sich die Heimat noch sehr verändern. Ich hoffe einfach, dass jeder Mensch in seinem Herzen einen Ort bewahrt, an den er zurückkehren kann, an den er sich erinnert und den er liebt, an den er zurückkehren möchte, wenn er weit weg ist, an den er zurückkehren möchte, wenn er glücklich ist, und an den er zurückkehren möchte, wenn er noch mehr leidet …

(Laut Lam Khue/ tanvanhay.vn)

Mitten auf dem Land, mein Herz sehnt sich nach Hause