Falta el segundo enero - Periódico electrónico Quang Binh

(QBĐT) - Llega el 2 de enero, el cielo y la tierra parecen desacelerarse, dando la bienvenida silenciosamente a los últimos vientos fríos de la temporada. En mi ciudad natal, los campos frescos aún conservan un poco de la humedad del invierno y tiemblan para dar la bienvenida al sol de principios de primavera. El pueblo parecía despertar después de un largo sueño, trayendo el olor de la tierra, del agua, de los corazones de la gente anhelando un nuevo comienzo. Llegan enero y febrero, el cielo y la tierra parecen desacelerarse, dando la bienvenida en silencio a los últimos vientos fríos de la temporada.

“Enero es frío, febrero es frío”, el frío ya no es tan cortante como los gélidos días de invierno, pero todavía suficiente para hacer temblar a la gente con sus abrigos de algodón. Mañana de enero, el sol tarda en salir, los primeros rayos de sol son finos como tiras de seda que cuelgan de las copas de los árboles. La niebla aún permanecía en la superficie del estanque, envolvía cada techo y abrazaba los altos árboles de areca. El frío de enero es como el último invitado del invierno, que aún se resiste a marcharse, pero que tampoco se olvida de dar paso suavemente a los colores primaverales que se cuelan en el pueblo.

En febrero el clima se va calentando poco a poco, pero el frío hace que las manos y los pies se enfríen cada vez que tocan el aire húmedo de la mañana. Empiezan a brotar brotes jóvenes y retoños verdes, como signos de nueva vida. En ese tiempo frío, mi madre solía decir: "Este tiempo frío es cuando los árboles brotan y los habitantes del pueblo tienen que trabajar más duro". En medio del frío persistente, mi ciudad natal luce una belleza pura, suave y vibrante.

Foto ilustrativa. Fuente: Internet

En aquellos días, desde el amanecer, todo el pueblo estaba lleno de gente que se llamaba entre sí, el sonido de los tambores festivos de la casa comunal del pueblo resonaba por todas partes, instando a los ansiosos pies a correr hacia el recinto del festival. Todavía recuerdo la emoción cuando mi madre me vistió con ropa nueva y acompañó a mi abuela a la fiesta del pueblo. El olor del humo del incienso mezclado con el olor del cielo y la tierra hacían que la atmósfera fuera a la vez sagrada e íntima.

La fiesta del pueblo suele comenzar con una procesión solemne. Banderas coloridas ondeaban al viento y grupos de personas vestidas con ao dai y turbantes marchaban solemnemente. La seguí, mirando con entusiasmo cada palanquín brillante y elaboradamente decorado. La procesión pasó por campos verdes, a lo largo de sinuosos caminos del pueblo, y regresó a la casa comunal del pueblo donde los ancianos estaban realizando ceremonias respetuosamente y ofreciendo incienso para orar por la paz.

Pero lo que más espero no es la ceremonia sino el festival. Cuando el sonido de los tambores cesó, todo el patio de la casa comunal se convirtió de repente en un escenario animado. Juegos populares como capturar la bandera, tira y afloja, carreras de barcos o lucha libre atraen multitudes de espectadores, cuyos vítores resuenan en el cielo. Los niños estábamos absortos jugando a la gallina ciega o subiendo al poste engrasado, riéndonos a carcajadas. Recuerdo la mayoría de las noches de festival, cuando todo el pueblo se reunía alrededor de una gran hoguera, escuchando a los ancianos contar cuentos de hadas o tararear canciones de Chau Van. La parpadeante luz del fuego iluminaba claramente cada rostro radiante, la risa mezclada con el viento nocturno hacía que los corazones de las personas se sintieran más cálidos.

Cuando era niña lo que más me gustaba era el primer y segundo día del mes. Eso fue cuando la cocina de la casa de mis abuelos maternos siempre estaba en llamas, mi madre estaba ocupada envolviendo pequeños banh u y banh tet para volver al mercado a vender después de las vacaciones del Tet. Seguí a mi madre, mientras mis pequeñas manos envolvían torpemente el cordón alrededor de los pasteles verdes que olían a hojas de plátano. Cada vez que terminaba de envolver, mi madre me daba una palmadita en la cabeza y sonreía: "Cuando crezcas un poco más, serás tan hábil como yo".

El primer y segundo día del Año Nuevo Lunar también son el momento en que mi abuelo enciende la estufa para cocinar una tanda de mermelada de jengibre dulce y picante. Todo el pequeño rincón del patio estaba lleno de humo de cocina y de un fragante olor a jengibre mezclado con azúcar moreno brillante. Nosotros, los niños, nos sentamos alrededor, sosteniendo cada trozo de mermelada caliente, masticando y exclamando. Aquellos fueron los días en que el calor se filtró en mi corazón, haciéndome recordarlo para siempre.

Este enero y febrero, crecí y dejé mi ciudad natal para trabajar duro en la ciudad. Pero en los primeros días del nuevo año, mi corazón todavía se vuelve hacia ese cálido recuerdo. Es la escena de mi abuela sentada cosiendo ropa en el porche, mi madre sonriendo junto a la olla de pasteles fragantes y la risa clara de mis hermanas alrededor de la mesa de la cena en la festividad del Tet que cada vez que lo recuerdo, mi corazón se siente extrañamente gentil...

Linh Chau

Fuente: https://www.baoquangbinh.vn/van-hoa/202502/thuong-nho-gieng-hai-2224332/