Una celebración completa del Tet con banh chung (pastel de arroz tradicional vietnamita).

Una parte de la infancia de mis hermanas y mía (creciendo en un pequeño pueblo durante el difícil período de subsidios) estuvo asociada a las noches que pasábamos vigilando ollas de pasteles de arroz glutinoso junto al fuego parpadeante en el característico frío suave del norte de Vietnam. Alrededor del 25 o 26 del duodécimo mes lunar, mis padres traían a casa grandes tiras de carne que les habían asignado en el trabajo. Mi padre la lavaba, la cortaba y la dividía en porciones con esmero: una parte para hacer carne gelatinizada, otra para marinar char siu y otra para el relleno de banh chung (pasteles de arroz vietnamitas). Mi madre entraba y salía ayudando a mi padre, siempre diciendo: «Estamos saciados para tres días de Tet, pero hambrientos para tres meses de verano. ¡Qué maravilloso sería tener tanta abundancia todo el año!». Mi padre colocó con cuidado las tiras de panceta de cerdo más finas y frescas en una olla grande, y me dijo: «¡Esto es para hacer banh chung (pasteles de arroz tradicionales vietnamitas)!». Observando atentamente cómo papá dividía la carne, mi hermana y yo respondimos con un fuerte "¡Sí, señor!". En aquel entonces, la carne del relleno era mucho más importante que el char siu y la carne en gelatina, aunque no supiéramos explicar por qué. La parte que más ansiaban los niños era envolver los pasteles de arroz glutinoso (bánh chưng). Esta importante tarea la realizaban nuestros abuelos. Barríamos el jardín con mucho afán, extendíamos esteras, cargábamos las hojas de plátano… y luego nos sentábamos cuidadosamente a su alrededor, esperándolas. Nuestra madre lavaba cuidadosamente las hojas de plátano, las secaba y les quitaba las venas, antes de colocarlas cuidadosamente en bandejas de bambú marrón pulido. Los frijoles mungo, redondos y dorados, ya estaban cuidadosamente dispuestos en el cuenco de barro junto a la cesta rebosante de arroz glutinoso blanco impecable. La panceta de cerdo había sido cortada en rodajas, sazonada con un poco de sal y mezclada con pimienta y cebolla seca finamente picada... Todo estaba en su lugar, a la espera de que los abuelos se sentaran en la estera antes de empezar a envolver los dumplings. Pero cada año, aunque mis padres ya habían preparado todos los ingredientes; aunque mis tres hermanas y yo estábamos cada una en nuestro sitio, una junto a la cesta de hojas de plátano, otra junto al tazón de frijoles mungo… mi abuelo seguía mirando a su alrededor y preguntaba: "¿Están todos aquí?" antes de ir tranquilamente al pozo a lavarse las manos y los pies. Antes de eso, también se ponía una camisa nueva y el turbante que solía usar solo en días festivos y festividades importantes. Mi abuela, ya vestida con su blusa lila, masticaba nuez de betel mientras esperaba a mi abuelo. Yo, una niña de 12 o 13 años, me preguntaba constantemente por qué mi abuelo siempre insistía en que las tres hermanas estuviéramos presentes cuando preparaba bolas de arroz. Nuestra participación solo les llenaba las manos de orgullo, porque a veces la menor tiraba arroz glutinoso por toda la estera, y otras veces mi abuela pillaba a mi segundo hermano con las manos en la masa comiendo frijoles mungo… Sin embargo, le pidió a mi madre que organizara una clase de preparación de dumplings de arroz el fin de semana para que todos pudiéramos participar. La espera para que completara los preparativos antes de envolver los dumplings fue larga, pero a cambio, envolverlos fue muy divertido, porque cada uno de nosotros contaba con la guía de sus abuelos. Tres dumplings pequeños, bonitos, deformes y sueltos —«igual que un paquete de pasta de camarones» (según mi madre)— estaban junto a los dumplings cuadrados y de forma perfecta, su pálido color blanco resaltaba sobre las hojas verdes de plátano, como cerditos acurrucándose junto a sus padres y abuelos. Luego, se colocó la olla en la estufa y, con cuidado, se colocaron los pastelitos, uno encima del otro, cuidadosamente dispuestos en línea recta. Los grandes leños se encendieron lentamente, y las llamas fueron cambiando gradualmente de rosa a rojo brillante, con ocasionales crepitaciones. Todo esto creó un recuerdo inolvidable de nuestra infancia, pobre pero feliz. Gracias a aquellas tardes de fin de curso con nuestros abuelos, ahora todos sabemos envolver pasteles, cada uno perfectamente cuadrado y firme, como si estuviera hecho con un molde.

Revista Heritage