Auf dem armen Land ist gelbes Stroh die Seele des Lebens. Es beginnt mit einem warmen, flackerndem Feuer, das die kalte Nacht vertreibt. Am Feuer sitzt man in einem Topf mit Süßkartoffeln oder gekochten Erdnüssen. Großmutter oder Mutter erzählen mit warmer, monotoner Stimme Märchen. Wir wetteifern darum, auf Großmutters oder Mutters Schoß zu sitzen, und wetteifern um die duftenden heißen Kartoffeln. Der Geruch des gelben Strohs ist leicht aromatisch. Dieser Geruch macht die vietnamesische Landschaft aus, die Sie und ich nie vergessen werden. Dann kamen die weichen Strohschichten, die als Matratze unter der Thai-Binh-Seggenmatte verwendet wurden, darüber kam eine Decke aus Nam-Dinh-Schafen. Wir lernten zu fünft oder sechst zusammen, nach dem Unterricht drehten wir uns um und wetteiferten darum, einschlafen zu können. Bis heute, nach so vielen Jahren, können wir das Gefühl nicht vergessen, uns auf der Strohmatratze zu wälzen, überaus glücklich, dank der Weichheit dieser Strohmatratze.
Während der Saison wird gelbes Stroh auch getrocknet, um im Winter Büffel und Kühe zu füttern. Die Heuhaufen waren groß und hoch. Wir spielten oft Scheinschlachten um sie herum oder breiteten sie aus, legten uns darauf und lasen Bücher oder summten Lieder, wobei wir uns an die erste Zeile erinnerten, die letzte aber vergaßen. Auch die Hühner verlassen täglich den Stall, um die Reiskörner aufzusammeln, die noch am Stroh kleben, und die braunen Spatzen, Mann und Frau, zwitschern gemeinsam, tragen das gelbe Stroh und fliegen dann hinauf zum grünen Blätterdach der Bäume neben dem Haus, um dort ihre Nester zu bauen. An sonnigen Tagen hängen wir oft Hängematten neben dem Heuhaufen auf und genießen den Duft des goldenen Strohs. Bei einer guten Ernte sind die Strohhaufen hoch und groß und zeigen den Wohlstand des Landes. Das Lachen der Kinder ist weithin zu hören und die Gesichter der Bauern strahlen vor Glück. Das goldene Stroh meiner Heimatstadt, wenn die goldene Jahreszeit gekommen ist, weit weg von zu Hause, aber jedes Mal, wenn die Jahreszeit kommt, kommen Erinnerungen an das goldene Stroh in meinem Kopf hoch, an Sie und mich, die Kinder der hart arbeitenden vietnamesischen Landbevölkerung, mit ärmlichen Strohdächern, Dorfstraßen, alten Gemeinschaftshäusern, Brunnen, Dorfteichen, Banyan-Bäumen, Baumwollbäumen, Bambushecken, Fähranlegern, goldenen Reisfeldern voller Reis für fünf oder zehn Ernten ... und so vielen geliebten Menschen, barfuß, in der Vergangenheit braune Hemden tragend ... vielleicht werden wir die Farbe des goldenen Strohs und seinen Duft nie vergessen, nicht wahr? Jedes Mal, wenn die Erntezeit kommt, sehnt sich mein Herz nach meiner geliebten Heimatstadt mit ihren Reisfeldern voller Korn und goldenem Stroh, ganz gleich, wie weit Sie oder ich entfernt sind, egal in welcher Ecke der Welt.
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