Die alte Straße singt das Lied von den eiligen Schritten meines Vaters.
Der gebrechliche Schatten des Vaters kann die Gedanken an die Füße seines Sohnes nicht umfassen.
Meine Mutter konnte Gedichte schreiben, als mein Vater in den Krieg zog.
Küchenrauch ist eine flache Linie, Bombenrauch ist eine scharfe Linie.
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Illustratives Bild. |
Er wartete ungeduldig in der verlassenen Gasse.
Während die Mutter das Baby mit ihrem Wiegenlied in den Schlaf wiegt, schreibt sie Gedichte.
Mitten auf dem Schlachtfeld singt mein Vater seinen Kameraden Wiegenlieder vor.
Süße Melodien trug der Wind von hinten heran.
Bombenkrater bergen die Seelen junger Gräser und der Erde.
Das Schlachtfeld der Schilffelder singt das Lied des Blutes.
Ein Brief, an die Brust meines Vaters gepresst, rot gefärbt vom Staub des Schlachtfelds.
Die Definition von Liebe riecht nach Schießpulver.
Die Definition von Leben ist ohne Opfer unvollständig.
Und eines Tages werden Rauch und Feuer des Krieges enden.
Der Vater kehrt zurück, die Mutter ist überglücklich.
Danach war der Akazienbaum nicht mehr einsam.
Das Haar meiner Mutter ist noch immer grün, eine Erinnerung an die Erinnerungen an meinen Vater.
Die Mutter wiegt den Storch mit ihren Liedern in den Schlaf.
In windigen Nächten sang die Mutter dem Vater Wiegenlieder.
Der Duft der Waschnuss klingt wie ein Wiegenlied in der kleinen Gasse.
Der Rhythmus der marschierenden Armee wiegt Gras und Blumen in den Schlaf.
Wiegenlied... das Kind klammert sich an den Schatten seines Vaters.
Unschuldig wandelnd inmitten der Weite der Lebensreise.
Quelle: https://baobacgiang.vn/gui-cha-postid416609.bbg
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