An Hochhäusern mangelt es in der Stadt nicht, dennoch fehlt mir ein kleines Dachgeschoss. Seltsamerweise sehe ich jedes Mal, wenn ich dort hinaufgehe und auf die Straße blicke, plötzlich, dass das Leben ganz anders ist. Der Dachboden ist wie ein Ort, an dem man der Realität entfliehen kann, eine Möglichkeit, sich selbst durch Erinnerungen zu lieben.
Alle paar Tage komme ich auf diesen Dachboden, um den Staub von jemandem zu entfernen, der weg ist. Eigentlich ist es die Verantwortung, die mich für eine Liebe glücklich macht. Die Person nickte nur und ließ den kalten Kupferschlüssel zurück, aber irgendwie wurde mir innerlich warm. Die junge Frau in dünner Kleidung und mit schmalen Schultern träumte nicht weniger vom „Umherwandern“ als die Männer von früher. Der einzige Unterschied ist, dass Menschen, die im Ausland leben, von Reichtum träumen, ich jedoch vom Klang einer Gitarre träume. Ich gehe auf der anderen Seite des Ozeans zum Klavierunterricht.
Das Leben selbst ist so poetisch wie ein Roman. Ich sitze hier und schaue die Straße hinunter, seit der junge, blasse Banyanbaum vom alten Wasserverkäufer gepflanzt wurde. Jetzt ist er stark gewachsen und beherbergt unzählige Sorgen. So viele Leute setzten sich, standen auf und gingen eine gefühlte Ewigkeit nur um ein paar Stühle herum. Sie kamen, um anderen ihre Lebensgeschichte zu erzählen, um Diskussionen zuzuhören und dann ihre Plätze an einen vorbeiziehenden Gast zurückzugeben ... Die alte Dame, die Wasser verkaufte, war verschwunden und durch eine jüngere Frau ersetzt worden. Die Zahl der Leute, die zum Trinken kamen, nahm allmählich zu. Es schien, als bräuchten die Leute eine alte Person im Schatten eines Baumes mehr als einen Becher Wasser. Alte Menschen sind wie alte Bäume, jeder braucht ihren Schatten, um sein Leben abzukühlen.
Auf meinem Dachboden verstauben die Bücher immer mehr. Ich versuche zu lesen, zu lesen, um den Staub von jeder Seite abzuschütteln, zu lesen, um den Staub von jeder Erinnerung zu entfernen, wo deine Handabdrücke sind. Ich möchte nicht, dass der Staub in meine Seele sickert. Plötzlich las ich heute Morgen das Buch „Phồn thi“ und sah, wie der Dichter schrieb: „Staub fliegt in die Augen, Staub durchdringt die Seele“ (Pham Cong Tru). Es scheint, dass der Dichter diesen Vers noch in Quan Hoa Cac (Cau Giay) schrieb. Es gibt einen Ort, wo „Gras im goldenen Mondlicht wiegt“ …
Ich habe viele Bücher, aber nicht so viele wie Lieder, die ich schlecht geschrieben habe. Die meisten Songs sind unvollendet und voller Emotionen. Genauso ist es mit meinen Gedichten, wenn ich über Dich schreibe, sie sind alle gebrochen wie eine Vorahnung schwieriger Dinge. Ich bin noch jung, der Weg ist nicht eben, aber es scheint, als könne man nach dem Sturm den Weg zum Glück sehen. Ungeachtet der unvollendeten Situation nahm ich die von der Wand hängende Gitarre herunter und spielte selbst dazu. Der Klang einer wartenden Welt, das Lied der Sehnsucht hallte auf dem Dachboden wider, breitete sich aus, löste sich im Klang der Autohupen auf und verschmolz mit den Wellen des Sees. Ich frage mich, ob auf der anderen Seite des Ozeans dein Klavierklang jemals in den Wellen widerhallen wird, um auf meinen Gitarrenklang zu treffen …
Das Haus steht kurz vor dem Wiederaufbau, der Dachboden steht vor dem Abriss, die Person, die es verlassen hat, ist immer noch verschwunden, ich fühle mich innerlich leer. Das Holz ist so braun wie die Zeit, auf jedem Schritt sind noch Ihre Fußspuren von diesem Tag zu sehen. Aber das Leben ist Bewegung, niemand kann ewig mit Erinnerungen leben, ich auch nicht. Ich saß mit einer Tasse Kaffee auf der anderen Seite und beobachtete, wie Menschen eine Zeit leidenschaftlicher Liebe zerstörten. Die Arbeiter kamen, sie saßen wartend auf dem Bürgersteig, für sie war jedes Haus gleich, Abbruch und Aufbau eine Selbstverständlichkeit.
Doch in diesem Moment kam jemand und sagte etwas, dann kratzten sie sich schweigend am Kopf und an den Ohren und gingen niedergeschlagen weg. Bevor die Person das Haus betrat, blickte sie zurück auf die Straße. Ich war überrascht, sie zu erkennen. Ja, das sind Sie! Ich ging wieder nach oben und spielte wieder Gitarre, obwohl es nur eine alte Holzgitarre war. Nervös ging ich die Treppe zum kleinen Dachboden hinauf. Heute sind Ihre Fußabdrücke im Staub der Zeit verewigt. Ich spürte, wie mein Herz seltsam schlug und fragte mich, ob sie mich noch erkennen würde.
Laut Bui Viet Phuong (Hanoi People Newspaper)
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Quelle: https://baophutho.vn/gac-nho-227633.htm
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