Jeder Mensch trägt im Herzen ein Bild seiner Heimat, das er liebt und vermisst. Für mich ist es die Form des Schulwegs, der Bambusbüsche, die im Mondlicht aufragen; ist das Bild der Mutter, die Reis über den Deich trägt, oder das Bild des Vaters, der sich bückt, um das Feld zu pflügen. Heimat ist nicht nur der Ort, an dem wir geboren und aufgewachsen sind, sondern auch der Ort voller friedlicher Kindheitserinnerungen.
Man muss nicht weit von zu Hause weg sein, um Heimweh zu haben, so wie: „Ich bin noch immer in meiner Heimatstadt, aber nicht mehr in meiner alten Heimatstadt, ich bin noch immer in diesem Land, aber ich kann das alte Haus oder die alte Straße nicht mehr finden.“
In meinem Kopf ist das Bild der Landschaft das Reisfeld, das ins Dorf führt und gerade breit genug ist, dass eine Person hindurchpasst. Das Ufer ist schmal, deshalb grüßen sich Nachbarn immer, wenn sie sich auf der Straße begegnen. Das gerade Reisfeld teilt zwei üppige grüne Felder, auf denen auf beiden Seiten Wildblumen wachsen. Damals hatte meine Familie ein Fahrrad. Ich weiß nicht, wie oft ich vom Rad auf ein Feld gefallen bin, aber ich liebte es immer noch. Fallen Sie hin, stehen Sie aber trotzdem wieder auf und rennen Sie weiter, auch wenn Ihre Hände und Füße mit Schlamm bedeckt sind. Da sie sich eine kleine Straße teilten, kamen die Kinder des Dorfes oft zusammen, um Spiele wie Hahnenkämpfe zu spielen oder sich einfach gegenseitig zu jagen. Die Mittagssonne schien so hell, wir spielten fröhlich, der Schweiß lief uns übers Gesicht und das Lachen unserer Kindheit klang nach.
Im Stil meiner Heimatstadt oder Mutter, bin hinter dem Haus mit vielen Aufgaben beschäftigt. Meine Mutter schleppt nachts oft Wasser, um morgens pünktlich zur Arbeit zu kommen. Die Mutter mit der gebogenen Schulterstange trug Wasser weiter, der goldene Mond schien hell. Der Brunnen duftet nach Betel, Mutter wäscht Kleider, Mutter wäscht Haare, Mutter trägt eine Ladung nach Hause, um den Krug zu füllen, Mondlicht fällt auf den Büschel Fischminze. Der Brunnen in meiner Heimatstadt ist sehr tief, meine Mutter muss jeweils einen kleinen Eimer tragen und das Wasser dann in den großen Eimer gießen, drei Eimer ergeben einen Eimer, zwei Eimer ergeben ein Paar. Aber Mama zählt nicht, wie viele Paare das Glas füllen, Mama trägt sie einfach nach Hause und schüttet sie aus, bis deine Kindheit voll ist. In meinem Bild ist das Landmädchen das einer Mutter, die ihre Kinder viele Jahre lang trägt und nie darüber nachdenkt, wann ihre Kinder sie unterstützen können.
Meine Heimatstadt ist das tanzende Feuer in der „Entenei-Lampe“, meine Mutter bleibt bis spät in die Nacht auf und näht ein zerrissenes Hemd für meinen Vater. Das Shirt muss Mama mehrmals genäht haben, die Flicken sind teilweise größer als die intakten Stellen. Die Lampe, die meine Mutter an die Säule neben dem Bett hängte, für den Fall, dass mein kleiner Bruder nachts aufwachte und nach mir weinte. Ich bin älter als mein Bruder, deshalb warte ich oft darauf, dass meine Mutter bei mir schläft. Während meine Mutter arbeitete, betrachtete ich oft das flackernde Licht und die dadurch erzeugten Schatten an der Wand und ließ meiner Fantasie freien Lauf. Nach einer Weile schlief ich ein, ohne es zu merken, und wachte erst auf, als meine Mutter ihre Arbeit beendet hatte und leise neben mir ins Bett legte. Als letztes vor dem Schlafengehen dimmen Sie das Licht, um keine Ölverschwendung zu verursachen. Mein Kindheitsschlaf bleibt mit der Öllampe in meinen Augen, der Lampe, die meine Mutter ersetzte, um mich in den Schlaf zu wiegen, der warmen Lampe, die mein Leben erhellt.
Unter den Bildern meiner Heimat ist mir vielleicht das Bild des alten Hauses und Gartens am deutlichsten im Gedächtnis eingeprägt. Dort ist das Erscheinungsbild der Landschaft hinter dem Sommer in jede Holzwand, in jedes Ziegeldach, in jeden Grapefruitbaum, Zitronenbaum und Bananenstaude eingeprägt. Im Teich hinter dem Haus sind die Moschusenten sehr schnell herangewachsen. Das rustikale Aussehen der Bambusreihe an einem windigen Sommernachmittag. Mein Vater baute aus altem Bambus ein Bett auf der Veranda, legte sich hin und lauschte dem Wind im Wechsel der Jahreszeiten. Die sanfte, rustikale Ausstrahlung erinnert an einen Strauß Orchideen, den der ältere Bruder aus dem Wald mitgebracht hat, um ihn seiner jüngeren Schwester zu schenken. Sie pflanzte Jasminblüten vor dem Tor und Mama pflückte sie, um Tee für Papa zu kochen, wodurch die alte Teekanne mit dem abgenutzten Griff einen wohlriechenden Duft bekam.
Ich kann gar nicht sagen, wie viel Liebe ich empfinde, wenn ich an diese vertraute Heimatstadt denke. Erinnern bedeutet nicht, die schweren Zeiten zurückverfolgen zu wollen, sondern sich daran zu erinnern, dass wir das Heute den alten Zeiten verdanken. Die Landschaft und die Mutterfigur – für immer im Herzen, unvergessen.
Laut Kim Loan (Hanoi People Newspaper)
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Quelle: https://baophutho.vn/dang-que-227630.htm
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